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INSTRUCCIONES DE VIAJE

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Al partir de viaje se deben llevar las maletas vacías de todo prejuicio contra los aviones, el color del cielo, la temperatura de las hojas, el sabor de los besos, el olor de los insectos si es verano, el movimiento bipolar de los ríos que tentativamente pueden cruzar ciudades.
No es imprescindible una destreza de movimiento corporal para situarte en un país extraño. Basta con tomar un aeroplano de dimensiones ocultas y tratarlo como si fuera un aparato de escala mínima que cabe en tu bolsillo. De manera que tú no estás volando dentro del aparato si no que tu cuerpo desplaza ese pequeño aparato volador en el lugar del sueño. Volar entonces es un acto pluridimensional, reductible, mágico, que acaece en alguna parte de ti mismo permitiendo que el vacío producido por algún tipo de suspensión en el aire sea más bien un gesto que hacen tus manos seguido del resto de tu cuerpo. Otra cosa imposible de olvidar es llevarte tus ojos. No la cámara de tus ojos. Llevarte un buen par d…

AMENAZA DE REVUELTA

No hay ningún romanticismo
en estas ganas de hacerte el amor
sin pensar en la cola del metro para el ticket
en la ausencia literal de la copa de vino
el café
hasta de la insustancial fórmula para lavar
mis manos antes del gemido

porque en la película cortaban la imagen justo
cuando la cotidianidad con sus tragedias
resultaba exultante para dos horas de rodaje

Y yo querré superar con ventajas
el hecho inquebrantable que deberé
vivir el triste recorrido desde el deseo que me conmueve
de este sillón agujereado hasta tu casa
y de regreso junto a la amalgama humana y objetiva
de la ciudad que me devuelve su calle húmera
oscura
tristísima
el olor del río que embriaga torpemente los descampados
del metro que se confunde con el perfume láguido de tus víceras
en mis dedos
no querré que llueva sobre mí la inmundicia de la ciudad entera
con sus charcos sus voces cíclicas lejos de tu cuerpo
inmutable en el ardor de mis visiones
no querré detrás tuyo el aciago arrullo de la tormenta

no hay romance…

POSTALES DESDE SHANGHAI

Notas Básicas de Shanghai
caen desde los techos tus ojos ahogados
los cuerpos de las postales abrazados
en un fuego hambriento
dos mujeres de shanghai disparadas entre mojitos de fresa
y relojes dibujados en papel de hilo
quién eres

compré una postal en el barrio de los mojitos gigantes
un perro tatuado posaba delante de la tienda de los retratos
tu piel de avión sobrevolaba la noche como un incienso
compramos souvenir a diez yuanes
pedí un cigarrillo en la entrada del local
una francesa del sur cantaba ne me quite pas
escuché a Nina Simone retumbar entre las callejuelas de la noche
un gato acariciaba sus mejillas en el filo del techo corroído
fumé mis mejores cigarrillos esperando
que se abriera esa grieta que dibuja la noche en los cuerpos heridos
o tal vez que apareciera entre los retratos de esa tienda
tu rostro pintado de escamas que alumbran la noche

ahora hablo con los huesos del amor
la postal cubre un libro de Lempicka
no puedo romper ese diálogo
la mermelada ha cubierto tod…

LOS PERROS QUE SONREÍAN

Los perros locos mordían la cal
vendimos hasta el último libro
porque no cabían en la maleta 
pero dejamos el amor
todo el amor por el polvo que se esparcía como la cal
sobre nuestros rostros
dejamos el amor que sentimos por el lenguaje
de los taxistas
la palabra escrita nos la sabíamos de memoria
sus conjugaciones formales el del cuerpo ebrio
la salvaje reunión de la forma circular de una teja
y el letrero de bienvenida en inglés
comimos el destierro desenfrenados
alcohólicos en la ciudad de la sed

un edificio aquí la piel en cada hoja
enamoramos a las chinas con los ojos acicalados de tormentas tropicales
y redondos como la luna que se ocultaba detrás del hotel

desde el último piso abrazamos la calle extensa que unía
el río subterráneo y un mcdonalds que vendía pollo picante
para desplazar la destreza que producía amarnos locamente
por las avenidas con nombres de antiguos reinos
no supimos nunca sobre el silencio que se colaba a veces entre los autos
dejando pasar una gota de deseo antiguo

los perros l…

Paralelepípedo: A veces puedo verme en ti cuando hago ecuaciones.

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Creí ser inteligente precipitándome sobre la esfera
el mundo es perfecto  una esfera perfecta una retina  el agujero del volcán a punto de explotar la manzana sin caer ese niño que traza trescientos sesentas grados sobre el papel el sol completo sobre el mar el alma llorando la lluvia cayendo quería decir el aullido redondo la fatalidad sobre la espalda el sonido del rap a través de la noche una taza de café los ojos cansados mirando la desilusión el sufrimiento en la intemperie las voces que se pierden entre las hojas secas del bosque la rueda oxidada de aquel parque la gota que cayó en la acera justo cuando se la llevaban el mundo que gira el compás del chico que dibuja el rostro del que reconoce el sufrimiento el retorno que empieza en el cuerpo la luna grande encima de la verja el grito de los grillos que sólo pueden cantar y la lluvia que sigue cayendo en la calle entre las ruedas del camión y la boca abierta alucinada y el aro gigante que rueda multicolor cuando la eternidad del sufrimiento sucede y la ilus…

Violonchelo en la noche raída: Ya no soy. Un fantasma ha carcomido mi cuerpo.

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Me duelen las muñecas
de niño era duende
irreconocible
aquí estoy con mis ojeras de toys
con mis rodilleras de mariposa

no puedes remendarme
amo esta rotura
que la cigüeña te libere
enséñame a navegar por las ligeras aguas de la libertad

cuando tenía consciencia mis pechos aún no crecían
entonces era Adán
un puberto en la selva del conocimiento y la belleza
quería delinear mi masculinidad con pintura roja
pero mis manos no eran suficientemente diestras
solo pude alzar la piedra
el cobalto hasta tus ojos claros
bañar mi cuerpo con partituras de vómitos
mi sexo siempre estuvo atado a la literatura
al deseo del otro

tus besos fueron el perfume salvaje de una adolescencia permeable
el saberse solitaria entre sonrisas blancas esculpidas en la noche
la caparazón adversa
te amaba ya
con tus libros en la cabeza
pero habían mariposas en la piscina
y agua en el fondo del mar
no me reconocerás hoy
soy Adán
un hombre que recuerda quién eres.


¿Qué es una cosa que piensa? Esto es una cosa que duda, que concibe, que afirma y que niega, que quiere, que no quiere, que también imagina y que siente. Ezra Heymann.

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La Belleza no es El Mundo no es  Tú no eres
Tengo ganas de llorar
tal vez porque este encuentro es una sentencia
¿Qué es una cosa que piensa?
Los perros aúllan en la entrada de la habitación
tengo ganas de decir alguna estupidez que sólo precipitará el silencio
algo que duda siempre

ayer compramos jabón
te lavé el cuerpo
salía espuma
nos reíamos de la muerte que se desvestía en nuestros cuerpos
llorosos

no quiero tener hijos
en el mundo hay un columpio feliz
seguro
pero no quiero tener hijos

tu espuma es transparente
tu cuerpo también afirma y niega
te hago el amor pensando en Haymann
hay cosas como la muerte de Heymann
aquella película de Tarkovsky que no terminamos de ver
lienzo blanco sobre tu torso suave
la belleza inacabada de la brisa que desdibuja tu figura cuando fotografío tu nariz
Platón acaba de descubrir en tu vientre el placer
te tomo como a un libro que no tengo tiempo de leer
no acabo las palabras
no acabo de entender la filosofía
mis manos deambulan por tu cuerpo
la luna …