FOTO-TEATRO Nº 25: Esta noche de domingo estás tan lejos. Mi Serguei duerme en otra oscuridad. Akira no se arrepiente de tu belleza. Tarkovski mira, esta noche, tus ojos de llenos de nostalgia. Pregunto si pudieras detenerte. Pregunto si pudieras amarme un segundo. El rodaje transcurre en blanco y negro, es solo mi desesperación.

A M.: el recurso de los que no hablan
  A ti
tengo que escribirte un poema de amor
con seudónimo
tengo que escribir de tu pelo
escribir de tu voz circunvalada
de tu cistitis y tu edad
casi obligada
y llorar la conjugación de tu saliva en la mía
como un error
escribir de tu sexo cansado y de mis manos tremebundas
a ti
ahora
tengo que declararte la guerra
amándote quizás
rompiendo lo que aprendí en los versos de Neruda sobre el amor
y tengo que detestarte saboreándote “nadie vio en mi boca la luna que sangraba”
-P. Neruda-
a ti 
tengo que desterrarte de mis lunares con espejos
exiliarte de mi lengua longeva
y morir con la dulce cicuta de tu verbo
atravesada desde mi sexo hasta la última alucinación
sin pan ni pecado
sin a priori
tengo que negarte
aprender a repetir tu nombre sin ti
conjugarte en las aproximaciones del deseo
como aprender la física del tercer año
y leer Arendt y leer a Sartre y leer a Hobbes
como leer un poema de Voronez de Mandelstan en ruso
rompiéndome el alma
tantos años después
sin creerlo
porque tal vez
no creo en el amor
creo en esta negación
y en el arte
y en la filosofía
porque la filosofía sin arte sin poesía
es un edificio de oficinas de contadores ciegos
es un edifico de putas sin paralelogramos
y el amor sin ti

esta mentira sin falange.

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