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Mostrando entradas de 2015

MUERTE A OTRA HISTORIA DE AMOR

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A Paul sobre todo a María Eugenia porsia Y se murió nuestro mejor amigo su cuerpo diminuto yacía en un cajón marrón sin dios tú te volcaste sobre una mesa de planchar no sé sin dios también no por nosotras no por él
yo regresaba del dolor con ojos lluviosos leyendo nuevamente a Thoreau haciendo mi propia desobediencia en el recodo de aquel bar donde metía mi mano profundamente entre tus piernas
él se murió tú te habías muerto en plena calle a la luz del día en un parque para niñas autistas él y nosotras antes con libros en la sienes con más dolor en las cicatrices de la infancia que no terminaba en crecer estudiar aprender palabras saber un idioma más buscar en el diccionario nuestros cuerpos tan incomprensibles como la palabra nueva conjugada entre arbustos sobre la hierba recién humedecida por el llanto de los estudiantes muertos sobre la misma tierra él se murió y tu olor a trementina inundaba la sala tu sonrisa se escondía en un imaginario que agonizaba detrás un barrio violento de…

LAS PRINCESAS SAUDÍES: PRIMERA PARTE:

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Sahar, Maha, Hala y Jawaher,

Él las veía desde la esquina de la habitación apoyado en la cómoda mientras bebía su coñac. La princesa Alanoud trenzaba el cabello azabache de Maha. Las demás reían jugando al backgamon. La princesa Alanoud estaba un poco nerviosa, las manos le temblaban y Maha, la mayor de las hermanas, lo sabía, sabía que ese temblor se lo producía aquel rey destronado que se paseaba con un coñac en la mano por las habitaciones del caserón, vociferando, a veces callado y violento. La princesa se inclinó hacia el ventanal para mirar mejor la clineja que acababa de terminar. Maha se levantó del piso sujetando su larga falda, su madre se quedó allí tirada entre los almohadones, viendo hacia afuera. La brisa marina se colaba por las rendijas de la ventana.
Maha adoraba su piel blanca que resplandecía por la luz opiácea que entraba por el ventanal, amaba la piel lechosa de su madre, sus largos dedos paseándose por su cabellera, su amable sonrisa y el destello de inteligencia…

ESTA NOCHE, TU CUERPO

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Esta noche
quisiera una mujer blanda
como una nube
una mano que me traspase
traspasando el conjunto de mis horas
mi cuerpo desarticulado
este recado sin dueña que soy
la mañana sobrevenida que acontece en la madrugada

quiero esta noche
una mujer
que abrace la pura eteridad
de mis huesos
que rodee la noche con su olor a luna
con la sangre de su cicatriz
y al leerme
tenue
llena de calles
de renuncias
de postergaciones y miedos
se mantenga imprecisa
como al cruzar una calle
sin saber a donde ir.

ESQUIZOFRENIA POÉTICA: no es estar en dos lugares mentales a la vez, es vivir de lleno en la poesía y alguna vez sacar la cabeza.

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Busco en la lista de enfermedades mentales
este tipo de locura
sé que padezco de cierto tipo de esquizofrenia
esta división de raíz 
entre
la intermitencia que es también un corazón
que fluye
este estar alerta y en consecuencia
obligarme a actuar
en la disfuncionalidad del día
como un ser que respira
que adivina palabras que están en el diccionario
y casi es buena en la tabla periódica

y ese emocionarme leyendo la poesía que conmueve la memoria
de lo irrecuperable
llorar despacio sobre las horas extendidas
donde no existe
el cloroformo
la máquina del amor chirriando
los adeptos al opio del mueble
de la tv y la cerveza

este pasar el día en la memoria
habitación con todas las ventanas al mundo

padezco de la esquizofrenia de vivir
en la parte de mi cerebro
que imagina
que lee palabras en las miradas
y respira el tiempo
sobre una lluvia de cabezas
y que se asombra en medio de los árboles rasgados
y bebe su vino mirando a la mujer que camina
detrás de su cuerpo
mientras escribe.



¿QUÉ POESÍA ERES?

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No sé qué tipo de poesía quiero ser
esa que se lee al fondo de la mesa
detrás de las estanterías
de las gafas
con sillas cuadriculadas que intentan escuchar
la "h"
con gentes que caminan distancias cortas
con sombreros que cubren los árboles
porque el poema dijo
calle
dosis
porno
y alguien recordó la última campaña publicitaria
de sus zapatos



no sé si quiero leerme en una audiencia
que quiere fumar
hacer el amor
acariciar al gato que mueve la cola en la ventana
mientras digo
"la política sabe a tu sexo después de "

y abandonar el fondo de la librería
el susurro de la noche blanda 
para hablar con ojos  bocas  y manos
que ya no arden 

cuando quiero estar al fondo de la librería
mirando a la mujer que quiero
porque la mujer que quiero me lee
y no hacemos el amor
hacemos la poesía
(la poesía es lo que se hace cuando dos mujeres se aman)

y tomar un sorbo del licor que han puesto en un vaso
y leer en voz baja a Rilke
un verso pequeño de Marina
decir "50 eneros&…

NO ES LA CARNE

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No es la carne
es como miras

no me agobia el cuerpo
es el peso del pensamiento 
intacto de siglo en siglo

es la ciencia que descansa sobre la metafísica
tú eres mi cuerpo
el otro no es su cuerpo


no es tu sexo en sí
es el sexo ideal 
el que pesa llevarlo abierto
en medio del cuerpo
que ya no es mío

ya no duelen mis dientes
mis ovarios
estas manos de mujer que 
no podrán cambiar
los objetos de su sitio















mi cuerpo no será
ese principio o ese fin


en esta visión de miedo
en este terror de la carne
con las neuronas saturando los ojos
envolviendo la lengua
este fin no es el fin

si tan solo pudiera ir
más allá de mi boca.

Poema gráfico

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el original del mundo es un cómic

21 HORAS BAJO 0º

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Mañana abriré otra vez los mensajes
los leeré en voz baja
pausada
en off
como un poema
que solo yo escucharé
también lloverá como esta noche
tocaré tu cuerpo como esta noche
y no creeré
que está a 21 horas de mis manos

y aquí
de memoria
recorriendo entre espejos
la línea exacta de tu espalda

otra vez el deseo

en esta ciudad virulenta
que declara la guerra
en las esquinas
donde antes habitó el placer

tu cuerpo es otra vez
un punto de fuga
del llanto
un breviario amargo
atrapado en el pincel
cuando dibujo
-afuera yace el agua en agujeros imperfectos-
la distancia imprecisa
de mi mano
y la pintura
de mi mano
y la línea de tu pie
sobre el recuerdo de mi cadera.

Nadie dibuja
como recito
el tiempo exacto de tu belleza

nadie dijo nada
sobre
debajo
y dentro
de tus ojos
cuando llueve
cuando haces el amor
cuando fumas
en la ventana de mi casa
que no es de nadie
cuando fumas
bajo la noche entrecerrada
de mi cuerpo que fue
un animal noctambulo
un animal que no se correspondía a sí mismo

ahora
a …

HOY, 11 DE SEPTIEMBRE

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Lo que miras a tu alrededor no son flores, pájaros, nubes sino existencia No, son flores, pájaros, nubes. Rafael cadenas                                                           y al fondo                                    una ventana para quien mira solo.                                                         Hanni Ossott enemigos del recuerdo                                                   enemigos del deseo                                                  enemigos de la pena                                             enemigos de las lágrimas                                 enemigos de todo lo que amo todavía.                                                         Apollinaire

Debería estar en cualquier parte
y no en mi cuerpo
y no dentro de la ventana
y no fuera de tu cuerpo
y no bajo de la sombra
del día
y el tiempo

escribir en la arena
tu nombre
mientras lavamos los ojos con sol



ya no sirven las flores
ni bellos tatuajes que hablen de las ciudades que amanecen
detrás de los cristales
donde la vida es t…

Interpretación de Smells Like Teen Spirit

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Tuve amigos
que no me disparaban
hacían el amor conmigo

y eran tan pobres como yo

venderse unos a otros no era opción

conseguimos crecer
y amar
pero siempre fuimos raros

cuando crecí
me sentí estúpido sin ellos
pero seguí caminando
con el recuerdo de lo que fuimos

hoy lo raro y lo estúpido es lo que está a la moda
pero me siento genial

ven bésame
estoy de moda
no lo sé
pero bésame
que el tiempo se acaba
y somos ahora
hermosos.


AMOR A DOMICILIO

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Ten llévate el recuerdo y la tragedia mis libros no escritos     mis poemas de nadie llévate mis ojos de llamaradas incesantes   este subterfugio de palabras   el aire irrespirable mis costillas de cuerpo a cuerpo la sonrisa empañada del llanto   mi histeria de cabellos las noches de insomnio  esta eterna espera en la ventana.
Llévate mi tristeza de años  mi locura  mi almuerzo narrativo mi desesperación ofuscada de mundo.
Ten son tenazas despega mi piel de mi carne viva las horas agolpadas en la mortandad de los sesos la nostalgia de mi boca menguada tiritando esta noche última arranca de los años despavoridos estas canas el cansancio son tuyos.
Llévate mi cama sola mi estancia imprecisa mis días mi oscuridad que temes esta distancia inevitable                                        el amor todo el amor reunido llévate mis camisas y sus botones el alma con todo su espíritu la materia viva que subyace en la raíz de mi cuerpo mis esquinas mis paraderos inconstancia universal de ser.
T…

POEMA PARA SER CANTADO

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he olvidado todo lo que sabía
estoy sola
entre una pared y una ventana
te extraño
los grillos cantan
me cuestiono
cuestiono
pinto
escribo

bailo al ritmo de una música
que no siento mía

te escribo sobre el amor
y acaso alguna vez la comprenderás

he leído libros
donde tu cabeza explotaba
y tu boca me besaba


bailo al ritmo de una sociedad
que no siento mía

he leído tus cartas
y huele a que no sabes lo que es el amor

puedes decirme qué es.

MALDITA MUERTE INÚTIL

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la realidad hoy desborda
como un río
lleno de piedras







infinitos cuerpos     deambulan sin ojos bajo la noche    que se cierra para siempre


no quiero más dolor
que huela a óxido
a silencio de árboles solos
a mujer.


TV PORTÁTIL

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"A veces un poeta mediocre escribe un buen poema"
Cristina Peri Rossi
A veces no.

Atiborro mi sistema de imágenes millones de pensamientos por nanosegundos asociaciones sin mesura que atraviesan mis ojos me atrevo a vivir en todos al mismo tiempo me canso de lo inimaginable descanso mi cuerpo en la separación de no saber el futuro que gime en todas las respiraciones miles de rostros versátiles de pasadizos ignorados bestias pusilánimes máquinas perfectamente amontonadas en centímetros de inmensidad cada ciudad tiene su manera de devorar el ser y el estar de todos.
Me refugio en el ruido aterido de la ciudad -lo mío no era el silencio si no las voces en los resquicios de las autopistas el pericardio latiendo en fuga modelos patrones soledad de parques públicos y plazas y calles oscuras y pasos ya no le temo a la oscuridad de mi grito- en la cobija de las luces amarillas en el templo de las lenguas sin patrón no quiero llorar en las salas de las casas vacías todo en mí es un pr…

¿FUE AMOR?

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No no nos sorbimos completas
(era Wagner y el psicoanálisis
la física, la parálisis verbal,
la química, el asunto de los números)
ni cuando
fuimos
solo
labios
caderas
codos
piernas
lágrimas
un poco de amor

forcejeando
con aquello que no sabíamos nombrar
(era el vino en medio de la película,
el libro en una ciudad a punto de quebrarse)

allí estuvimos
con los dedos
las heridas
el pensamiento
(la filosofía de los griegos nos había heredado
el amor a lo subterráneo)
el terror de mirarnos
sabiéndonos
(Hume)
sin destino

y nos tragamos enteras
tu sexo
(me cago en Freud)
fue el referente
del amor

la magia del amor
fue la profundidad
de tu sexo
(era el a priori kantiano,
arduo como el ciudadano de Hobbes)
la combustión de la noche
en tu cuerpo ya roto

poesía
(era Bukowski con el olor rancio de mujer
y ganas de pintar)
no
no sorbimos
como sorbe la noche al día
en un bocado dionisíaco
y salud

nuca fue amor
(era mitología griega, la creación según Hesíodo,
Cronos según Goya)
solo
piernas
codos
hue…

LA REALIDAD DE MI CÁMARA

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Algo me está cambiando será
la literatura
 tu mirada del mundo 
en el poema
o

las ganas de marcharme el observar la pared blanca frente a mi habitación
día
tras
 día 
sin que pase nada
 claro que recuerdo a ciertos personajes  de mi vida cuando la literatura  eran ellos y solo tenía  que ver a través  de sus ojos para sentir la belleza de un pasaje de Cortázar de Sábato de Bolaño o un poema de Emily Dickinson la realidad desde entonces es comprender que cada sensación cada color cada pensamiento el dolor el placer es estar viendo siempre todo a través de mi cámara.

BREVES APUNTES SOBRE MIS PASOS POR LA CIUDAD DE BARCELONA

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En mi cuaderno de tapa verde (del último viaje) se lee:

8/1/2015
Txapela (Paseo de la Gracia) tengo hambre
y me debato entre:
Tolosa (hamburguesa con carne)
Truita (tortilla con un trozo de pan untado con salsa de tomate casera)
ambos me caben en la boca.

Luego, al mediodía anoto:

Alguien retoza debajo de mí
no he podido ver sus ojos
alberga en las entrañas de la ciudad

solo beber y beber
soy un can vestido de mujer
acechada en cada rincón
alguien
se detiene en la puerta
amurallando mis ojos.

9/1/15:


hemos estado al borde de las sombras
ebriedad (Neruda)
de lámparas
de aromas
de labios
estás rota
y lo sabes.











Ese mismo día, desde la Taberna de la Ronda, 18:12 p.m.:
En el hilo musical de la taberna
Killing my sofly en una versión de jazz
quizá coincidencia (así me siento)
dejé de desear en Tarragona
vagaba
entre cafés
gentes
millones
de zapatos
cielo nublado
marroquíes que ataban
a un cordel
una alfombra
-que no volaba-
que solo llevaba sueños

Fui retratando la ciudad
recogiendo su arom…

Gallery

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Los poemas son esculturas que se exhiben al público
existen al tiempo que son devorados por su propio existir.

POR TODAS LAS MUJERES, POR TI

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Soy un desastre
solo quiero
desnudar
tu cuerpo
de la porquería musical

desear
que mi vano deseo
sea lo único que importe

no quiero la piedra lisa
sobre mis manos
y los tiernos lirios 
que acaricio
para hablar 
de este deseo
irreprimible
de chupar tus pezones

de
caminar
con el olor de 
tu sexo
encendiéndome

el recuerdo
del ardor
de tu vagina

en mi boca

quiero arrancar
las palabras inútiles
como
esa ropa
que sobra
en la intimidad

solo quiero
mostrar
mi ternura
toda la voracidad
de haberme escondido
callado



por todas las mujeres
por ti
arrancarme
las palabras
dejarlas regadas


como el propio deseo de mujer.


MELANCOLÍA

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La poesía

es también

la pregunta:

¿dónde estás?



la poesía

sobre todo

nostalgia

de tu pubis


tu lengua contra mi clítoris
la bipolaridad

del orgasmo

del amor


del amor

las ventanas abiertas

a la noche


no tanto la ternura


sino tu pubis

abierto



y

la noche

enterrándose

en

tu cuerpo




la noche completa

el terror

de quedarse solo



del amor

esta tristeza

de ciudades

de subterráneos

y trenes

que ya no regresarán


toda esta tristeza

debajo de la piel

caricias 

que arden


nostalgia



de la ciudad entera

que era tu cuerpo