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Mostrando entradas de noviembre 1, 2015

¿QUÉ POESÍA ERES?

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No sé qué tipo de poesía quiero ser
esa que se lee al fondo de la mesa
detrás de las estanterías
de las gafas
con sillas cuadriculadas que intentan escuchar
la "h"
con gentes que caminan distancias cortas
con sombreros que cubren los árboles
porque el poema dijo
calle
dosis
porno
y alguien recordó la última campaña publicitaria
de sus zapatos



no sé si quiero leerme en una audiencia
que quiere fumar
hacer el amor
acariciar al gato que mueve la cola en la ventana
mientras digo
"la política sabe a tu sexo después de "

y abandonar el fondo de la librería
el susurro de la noche blanda 
para hablar con ojos  bocas  y manos
que ya no arden 

cuando quiero estar al fondo de la librería
mirando a la mujer que quiero
porque la mujer que quiero me lee
y no hacemos el amor
hacemos la poesía
(la poesía es lo que se hace cuando dos mujeres se aman)

y tomar un sorbo del licor que han puesto en un vaso
y leer en voz baja a Rilke
un verso pequeño de Marina
decir "50 eneros&…

NO ES LA CARNE

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No es la carne
es como miras

no me agobia el cuerpo
es el peso del pensamiento 
intacto de siglo en siglo

es la ciencia que descansa sobre la metafísica
tú eres mi cuerpo
el otro no es su cuerpo


no es tu sexo en sí
es el sexo ideal 
el que pesa llevarlo abierto
en medio del cuerpo
que ya no es mío

ya no duelen mis dientes
mis ovarios
estas manos de mujer que 
no podrán cambiar
los objetos de su sitio















mi cuerpo no será
ese principio o ese fin


en esta visión de miedo
en este terror de la carne
con las neuronas saturando los ojos
envolviendo la lengua
este fin no es el fin

si tan solo pudiera ir
más allá de mi boca.