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Mostrando entradas de noviembre 13, 2016

LA MARIPOSA MUERTA EN EL ESTÓMAGO

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Amo
quién eres

pregunto porque tu cabeza se sale a veces
eres una muñeca que permanece en silencio
mientras es interrogada por la curiosidad

tu boca es este temblor
un noser

toco la punta del aguijón
lo sé
el azul del fondo de la piscina y el azúcar
neutralizan la suavidad con la que la piel redime la sensación de la muerte
quién es Poe quién es Woolf
no sabría responder

qué es esa forma de mirar al fondo
no entiendes
duele
como si caminando en la noche
el amor doliera menos.


POST POÉTICA: Siempre y cuando no se ignore la realidad, puede justificarse la huida del mundo en épocas oscuras de impotencia. Hannah Arendt.

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A Richard, Vane, Olga, Ale, Joel, Briant, Diana, Fer y Lole.





Qué es lo que te hace gritar
escucho los astros desde esta pocilga
pretendo que amo todo lo que toco
incluso tu piel que se desliza en mis largos dedos 
como una pieza antigua de madera que amo 
las cuerdas de tu imaginación tendidas

entro a los sótanos cuando recién amanece
aunque nunca es de día
la sensualidad de esta soledad enloquece

qué es lo que hace que despiertes en medio de otros sueños
y toques casi el borde 
la altísima punta de Gea

seguro hay un poco de amor en todo lo que dejamos
seguro hay un poco de amor en los sueños olvidados después de despertar

qué es lo que hace que te detengas a mirar los cuerpos en movimiento
el gesto del olvido es una lámpara apagada
en una sala llena de gente imaginada

tú eras de los que besaba una hilera rota de libros 
mientras manejabas hacia el río y la luna te daba en el paladar
como una nota de éxtasis
las palabras gruesas pasaban directo al esófago
como un trago dulce y tibio de veneno
pero decidiste…