Cuadernos de Sophia:

Lita Cabellut Creí ser inteligente precipitándome sobre la esfera el mundo es perfecto  una esfera perfecta una retina  el agujero del volcán a punto de explotar la manzana sin caer ese niño que traza trescientos sesentas grados sobre el papel el sol completo sobre el mar el alma llorando la lluvia cayendo quería decir el aullido redondo Lita Cabellut la fatalidad sobre la espalda el sonido del rap a través de la noche una taza de café los ojos cansados mirando la desilusión el sufrimiento en la intemperie las voces que se pierden entre las hojas secas del bosque la rueda oxidada de aquel parque la gota que cayó en la acera justo cuando se la llevaban el mundo que gira el compás del chico que dibuja el rostro del que reconoce el sufrimiento Lita Cabellut el retorno que empieza en el cuerpo la luna grande encima de la verja el grito de los grillos que sólo pueden cantar y la lluvia que sigue cayendo en la calle en...

Me duelen las muñecas de niño era duende irreconocible aquí estoy con mis ojeras de toys con mis rodilleras de mariposa no puedes remendarme amo esta rotura que la cigüeña te libere enséñame a navegar por las ligeras aguas de la libertad cuando tenía consciencia mis pechos aún no crecían entonces era Adán un puberto en la selva del conocimiento y la belleza quería delinear mi masculinidad con pintura roja pero mis manos no eran suficientemente diestras solo pude alzar la piedra el cobalto hasta tus ojos claros bañar mi cuerpo con partituras de vómitos mi sexo siempre estuvo atado a la literatura al deseo del otro tus besos fueron el perfume salvaje de una adolescencia permeable el saberse solitaria entre sonrisas blancas esculpidas en la noche la caparazón adversa te amaba ya con tus libros en la cabeza pero habían mariposas en la piscina y agua en el fondo del mar no me reconocerás hoy soy Adán un hombre que recuerda quién eres.