Cuadernos de Sophia:

Creí ser inteligente precipitándome sobre la esfera
el mundo es perfecto  una esfera perfecta una retina  el agujero del volcán a punto de explotar la manzana sin caer ese niño que traza trescientos sesentas grados sobre el papel el sol completo sobre el mar el alma llorando la lluvia cayendo quería decir el aullido redondo la fatalidad sobre la espalda el sonido del rap a través de la noche una taza de café los ojos cansados mirando la desilusión el sufrimiento en la intemperie las voces que se pierden entre las hojas secas del bosque la rueda oxidada de aquel parque la gota que cayó en la acera justo cuando se la llevaban el mundo que gira el compás del chico que dibuja el rostro del que reconoce el sufrimiento el retorno que empieza en el cuerpo la luna grande encima de la verja el grito de los grillos que sólo pueden cantar y la lluvia que sigue cayendo en la calle entre las ruedas del camión y la boca abierta alucinada y el aro gigante que rueda multicolor cuando la eternidad del sufrimiento sucede y la ilus…

Me duelen las muñecas
de niño era duende
irreconocible
aquí estoy con mis ojeras de toys
con mis rodilleras de mariposa

no puedes remendarme
amo esta rotura
que la cigüeña te libere
enséñame a navegar por las ligeras aguas de la libertad

cuando tenía consciencia mis pechos aún no crecían
entonces era Adán
un puberto en la selva del conocimiento y la belleza
quería delinear mi masculinidad con pintura roja
pero mis manos no eran suficientemente diestras
solo pude alzar la piedra
el cobalto hasta tus ojos claros
bañar mi cuerpo con partituras de vómitos
mi sexo siempre estuvo atado a la literatura
al deseo del otro

tus besos fueron el perfume salvaje de una adolescencia permeable
el saberse solitaria entre sonrisas blancas esculpidas en la noche
la caparazón adversa
te amaba ya
con tus libros en la cabeza
pero habían mariposas en la piscina
y agua en el fondo del mar
no me reconocerás hoy
soy Adán
un hombre que recuerda quién eres.

La Belleza no es El Mundo no es  Tú no eres
Tengo ganas de llorar
tal vez porque este encuentro es una sentencia
¿Qué es una cosa que piensa?
Los perros aúllan en la entrada de la habitación
tengo ganas de decir alguna estupidez que sólo precipitará el silencio
algo que duda siempre

ayer compramos jabón
te lavé el cuerpo
salía espuma
nos reíamos de la muerte que se desvestía en nuestros cuerpos
llorosos

no quiero tener hijos
en el mundo hay un columpio feliz
seguro
pero no quiero tener hijos

tu espuma es transparente
tu cuerpo también afirma y niega
te hago el amor pensando en Haymann
hay cosas como la muerte de Heymann
aquella película de Tarkovsky que no terminamos de ver
lienzo blanco sobre tu torso suave
la belleza inacabada de la brisa que desdibuja tu figura cuando fotografío tu nariz
Platón acaba de descubrir en tu vientre el placer
te tomo como a un libro que no tengo tiempo de leer
no acabo las palabras
no acabo de entender la filosofía
mis manos deambulan por tu cuerpo
la luna …