Llegué tarde a muchas partes, pero a ti siempre llegaba a un tiempo brutal. Recorría de poro a poro tus distancias, tus alucinaciones, nada nos apartó, salvo la soledad "de dos cuerpos que pueden quedarse juntos a la penumbra." Ahora nos aparta la locura y nos junta un desierto a solas.

A Yolanda Pantin

Me siento ante ti

conversamos como dos viejas amigas

te digo que no me han llegado las cartas que nunca escribiste

te leo en los ojos viejas lágrimas

veo en tus manos una casa clara y grande

y me enseñas a adornar el jardín

aunque tus hermanos corran detrás de las rosas

pinchando tu niñez.

Tú me tomas de la mano

así me cierras dentro de ti

cuentas entonces tus años y los míos

                                                               -no te sabes la tabla del dos-

tomas una espina clavándola en esa herida tuya llamada corazón

me derramo sobre tus páginas

a mí que nunca invitaste a escribir la última página de tu único libro

a mí que no tuve un jardín.

Con un tormento de cayenas oscurecidas

 de tu jardín recién plantado

devuelvo las hojas hacia el verso que me hizo llorar

-recordar

sobre todo

que aquello que se ama

no existe- Y. Pantin

Me desnudo con mi poética ante un mundo ciego, sin embargo tú vinculas la OBSCURIDAD Y LA LUZ con una chispa, unes la carne y el asombro en el lento oleaje de las horas, ya no podremos descubrir el infinito solo TANTEAR la extensión de los cuerpos, intuir las sensaciones que aparecen, envolver las rutinas con la transparencia del ARTE EMERGENTE.

TARABISH

Dora Maar. Desnudo.

Aquí..  así...  fumando-te de tu pipa

acariciando la dulce flor con la boca

expidiendo humaredas sabor a tinto

de la copa ensalivada que deja de ser

para darnos paso al camino edulcorado de las caricias.

Siento la dulce agotadora ausencia del vaho desvaneciéndose en la lengua

que recorre todo tu cuerpo en notas de doble manzana

en gotas de cereza ardiente.

Pedimos otra piedra

sabor salvaje de tierra y azufre

de sexo y redención

otra botella entre inciensos de la noche ida

desgarrándose en los costados de las pieles sedientas.

Dora Maar. Desfiguración.

Debemos

después de solicitar los placeres

desvanecernos entre las sombras

cerrar los ojos

bajar a la oscuridad sin piel.

 Adriana Duré

Dora Maar. Mujer Desnuda

Rachmaninov - piano concerto No.2 (Adagio sostenuto)

Debo decir que no sé nada de música, lo poco que conozco de ella ha llegado como ha llegado el amor, de manera sorpresiva, embriagándome, lanzándome a abismos desmesurados. Esta pieza la escuché por primera vez en un sofá amarillo, sorbiendo traguitos de vino tinto, con las luces apagadas y en los brazos de aquel amor. Cuando crees que la pieza se duerme, empieza su ascenso poderoso dentro de ti, es un asalto en medio del cuerpo. Imagino aún un torso desnudo dentro de la penumbra y que se exalta a medida que acaricias el tatuaje de los poros confundidos con minúsculos lunares y luego dicho torso que siempre estuvo sumido en el silencio, se voltea para besar.

A veces vuelvo a ti, limpio mis sueños con tu rostro en medio de la oscuridad de la habitación. Dejo que mis poemas te conjuren. Eras una llama, un fuego entre las líneas incomprensibles de la vida. Hoy quedan tus despojos y una pequeña sombra en las esquinas cansadas de mis versos.

TRES VARIACIONES SOBRE TI 

UNO

 Ayer leí a Bertoli

mientras el trabajo

la lluvia

el estertor del tráfico

y otra vez regresar a la casa

a tomarse una cerveza

a cocinar pasta para mañana

para ir al trabajo

y la lluvia en la noche

otra vez sin ti.

Ayer leí a Bertoli

enterrándome su libro

como un puñal

enterrándome la hornilla en el ojo

enterrándome sus palabras tuyas

enterrándome la cochina noche

sin ti

enterrándome la cama

enterrándome tu costilla de pez  amorfo

para ir al trabajo

para comer 

para respirar

con tu sabor mío

para verte.

DOS

Ya en la cocina

cuando ponían Martirio en la radio

y los champiñones se mojaban con el aceite de oliva

y casualmente llovía a cántaros

como en una película de los años 40

y todos dormían

después de escribir uno o dos poemas

pensé que tal vez

después de todo

tú existes.

TRES

Para olvidarte te escribí 70 poemas sin rima

10 poemas en prosa

y  5 cuentos cortos

pinté 2 lienzos con óleo

-en cada lienzo había un solo rostro-

y los poemas no fueron publicados

nadie los leyó

ni los editores

ni los estudiantes

ni las señoras que no hacen nada en las tardes

y mi Uzbequistán se quedó con su ruta de  la Seda

su minarete y su desierto

y los cuentos

siguieron siendo cuentos

sin final feliz.

Adriana Duré.

Demos gracias por nuestra pobreza, dijo el tipo vestido con harapos. Lo vi con este ojo: vagaba por un pueblo de casas chatas, hechas de cemento y ladrillos, entre México y Estados Unidos. Demos gracias por nuestra violencia, dijo, aunque sea estéril como un fantasma, aunque a nada nos conduzca, tampoco estos caminos conducen a ninguna parte...Roberto Bolaño

 LA CIUDAD ACORAZADA

 

 A Caracas

Bajo la deformación del cielo

el perfume de la tarde devora pausadamente el paisaje desesperado

imprimo en los altos muros de la calle

la huella atemporal de la nada que exhumo

  quisiera sostenerte en medio de mis plazas

retenerte como una estatua sin nombre

deshilvanar tus nostalgias

tus guerras

la ventana que gime en las proximidades

detrás de tus muros cerrados en mi nombre

quisiera deambular por los costados dormidos de tu sexo abismal

 

recoger miradas

gestos

regalarte esta inocencia cargada

esta palabra tierra

porque todo en tu lengua

es combate

y herrumbre

y campanarios

locura, soledad, éxtasis.