Cuadernos de Sophia:

Después no sabía si podía seguirte buscando desde la calle Venezuela hasta la Córdoba entre pizzas y cervezas bajo la lluvia bus-cán-do-te en librerías y bares pregunté por tus lunares por el uso de tu mano izquierda al hacerme el amor eras un escaparate un ladrillo en medio de la calle mojado la luz de la noche el viento de Buenos Aires preguntándole a Victoria la del bar si te había visto me tendió un mapa    y una linterna me dijo: buscála visité plazas calles largas y solitarias un pub vi un Museo mientras compraba cigarros y tomaba mate como tomar vino Me fui sin encontrarte en el baño en el alcohol de la oscuridad en la garúa en cambio tu cuerpo fue un tango que bailé toda la noche.

Tu casa a lo lejos alambique de amor conjurado certero confín del mundo escondrijo de salamandra donde mi sexo fue una luz que encendió tus ojos mi verso embriagado una consigna un latido moribundo en medio de tu calina de alcoholes tu casa     habitación   que causa la lluvia. -A veces no hay más que palabras-.