Cuadernos de Sophia:

......TROIS: DUNE... No sé si escribirte hoy vienes después con tu velo de sombras vienes desde adentro expulsándome hacia laberintos azules ya no puedo ejercitarme en la locura solo escribo escribo escribo (paloma negra) tabaco de amor me alejo hacia mi muerte hoy muero un poco de ti hoy voy por tu espíritu nadie me llora sola la flor sola la pincelada en un cuadro del sueño de tu escalera de tu desdicha vengo vendiendo tus labios tu pincel de tabaco húmedo no quiero escribir de judíos ni cristianos muertos quiero esconder dentro de la amalgama del agua la herrumbre de los siglos beberme el ágape de tu sexo solo y recitar el fuego tu oscuridad al marinar una mariposa todo se acaba en copas rojas todo se acaba en un libro tu cintura mixta tu rostro suave de paloma tu voz se apaga agotada en los recuerdos de la infancia el refugio de la cima de tu laberinto una exploración de lenguas y cangrejos aturdidos todo se aleja...

Cuento-poema: CROQUIS PARA APRENDER A VIAJAR SIN PARACAÍDAS: . ...SOLO UNE... Se repetía: nunquam se plus agere quam nihil cum ageret, nunquam minus solum esse quam cum solus esset. Caminaba escaleras arriba para bajarlas nuevamente como Sísifo sin la moneda, con su olor a agua-ardiente y su sonrisa noctámbula. Por qué nada sucede en esta ciudad. Por qué nada se mueve por estas calles, excepto la herrumbre, el despojo, el hálito más iracundo del ser humano, la miseria. Todo sucede en otra ciudad. A veces me da risa cuando leo: hombre renunció a su trabajo de oficinista, tomó su cámara, tomó su lápiz y se fue a vivir a París, o a Nueva-York, y allí comenzó su verdadera vida artística. Eso es simplemente una convención del sensus communis, el acuerdo sobre la realidad del sentido común. En esta ciudad la vida transcurre en un tiempo particular, aislado, más lento o más rápido, lo cierto es que el sentido del tiempo es diferente. Una sensación de abandono, de aprisionamient...