ARREBATADA DE MÚSICA, CON CANCIONES QUE TE NOMBRAN -TODAS LAS CANCIONES TIENEN TU NOMBRE- DOS MIL PASTILLAS POR SEGUNDO, TRES MILILITROS DE AMOR CAYENDO DESDE EL CIELO. TE DIGO: LEE LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER, YA LO LEÍ, ME DICES, NOMBRO EL AMOR COMO DECIR LLUVIA. LA LEVEDAD Y EL PESO NO ES CUESTIÓN DE FILOSOFÍA ES UN PROBLEMA DE VIDA, TE DIGO. Y ESCUCHAMOS "AFICHE" DE ADRIANA VARELA
MONÓLOGO A "LA MAGA"
A Olga y sus enanos de Irlanda
El amor sobrevive los parques carcomidos por el óxido. A veces se pasea por las plazas buscando un beso, se llena de nostálgia. Trasciende las edades históricas de mi piel. Se queda solo, consumiéndose, solo. Intenta, persigue, nunca se sacia. Nadie sabe si es ego hablar de conquistas, pero el amor no sabe esperar. Se sienta en los bancos con su boina negra y su rostro pálido de lunas, a esperar a la mujer de medias rotas y hazañas. Es cuerpo fugitivo en la noche, con máscaras para hacer reír. Una Andrómeda vestida de lunares con una flor en las mejillas y un rosal muerto en la espalda. La niñez tránsfuga, el olor del metileno puro en las axilas de una mujer cazada, el olvido del huerto bajo la penumbra del árbol. Una mujer enamorada poniendo canciones a la noche, una mujer en la ventana ejerciendo su arte poética. Cancionera de amor en un cuarto vacío con luciérnagas. Hambre enredada a la sangre, ansias de morir, brazos abie…
A Olga y sus enanos de Irlanda
El amor sobrevive los parques carcomidos por el óxido. A veces se pasea por las plazas buscando un beso, se llena de nostálgia. Trasciende las edades históricas de mi piel. Se queda solo, consumiéndose, solo. Intenta, persigue, nunca se sacia. Nadie sabe si es ego hablar de conquistas, pero el amor no sabe esperar. Se sienta en los bancos con su boina negra y su rostro pálido de lunas, a esperar a la mujer de medias rotas y hazañas. Es cuerpo fugitivo en la noche, con máscaras para hacer reír. Una Andrómeda vestida de lunares con una flor en las mejillas y un rosal muerto en la espalda. La niñez tránsfuga, el olor del metileno puro en las axilas de una mujer cazada, el olvido del huerto bajo la penumbra del árbol. Una mujer enamorada poniendo canciones a la noche, una mujer en la ventana ejerciendo su arte poética. Cancionera de amor en un cuarto vacío con luciérnagas. Hambre enredada a la sangre, ansias de morir, brazos abie…