Cuadernos de Sophia:

 Te nombraré entre mis libros Borges Cortázar Nabokov Dickinson Bataille mi amor creeré por esta vez en el fuego de los dragones que escapan de tu espalda no te dejaré en el jardín de letras fumando mates seguirás tú al poema mi cama si quisiera fugarme seras tú mi sueño te bañaré tus cabellos tu cuerpo ya no será necesaria la palabra un poema de amor no será necesario escondernos porque la guerra  no habrá fulminado tus ojos que se encontrarán con los míos todo tendrá sentido yo no me iré a España huyendo         de la utopía tú no te irás a la Argentina buscando la utopía las luces se apagarán como en el teatro y entonces podré nombrarte entre mis libros mi amor.

"Ella me amaba pero todo estaba hecho para perecer".

Simplemente yo te cortaba. No sabía hacer el amor. Las flores continuaban creciendo desde el piso de abajo. Vendame con tus manos. No era suficiente chupar tu clítoris, delicadamente, dulcemente. Las flores se enredaban a la ventana. Besar tu retrato. Pasan ferias de libros, exposiciones, ventas de garage. Creía rebelarme a través del callado orgasmo. La lluvia hacía crecer las flores, olía a muerte, dulcemente. Tus dientes, tu saliva, el dolor de tu vientre, la axila derecha, los vellos creciendo hacia tus piernas: describía de memoria el recorrido de la caricia. Sigo: tu teta suave, el lunar en tu cadera, tu cadera, las uñas sin cortar, la pierna, la hoja de tu pierna, mi estómago en tu brazo, mi pierna enredada a tu muslo erizado. Te cortaba y escribía encima de la cama, en los closet, en los baños vacíos y húmedos, en los comedores sin hambre. No quise viajar, caminar y la lluvia se quejaba en la noche, no quería oírla. Vendame con tu cuerpo, este cuerpo frío, que ya no tiene ...