Cuadernos de Sophia:

  DECANTACIONES PARA UN POEMA PÓSTUMO   A Paul Tengo todas tus palabras  en la mirada                 tu mudez de heraldos volátiles tu creencia de polvo  carne  y dioses griegos tú que eras mi Sócrates moderno muriendo en tu cárcel de cocuy mi κύων kyon mi texto bilingüe               llevo la noche de alambre tejida a mi cuerpo de poema               llevo los domingos en la cien no se produjo la muerte se produjo un rocío de polvo en el bulevar pero un trozo tuyo demoró      en la foto un poema de nadie en la fosa del mundo el brebaje de la tarde cayendo como un sol          en un cuaderno como un cadáver exquisito        ...

ROTURA HERMENÉUTICA DE LOS FILÓSOFOS AL REFLEXIONAR SOBRE UNA CUSA PERDIDA   Necesito recuperar el filo de la navaja tu libro de Virginia Wolf  la contratapa de mi gendarme recuperar mi sitio en el mundo ya no puedo leer sin mirarte en las espinas del cuento ya no puedo escribir sin escribirte de nada sirve Olga Orozco   Cristina ya no sirve la pregunta acerca del ser tu boca ocaso inconmensurable la prescripción de la razón: no comerte no beberte no pensarte no seguirte amando Necesito refrigerar las ganas quien inventó el deseo de ti se flagela quien anochece y amanece amando-te se flagela quien te acaricia sabe de tu herida quien te ama sabe de su fracaso Quien te ama acarició el duelo y caminó largamente su soledad como caminar un viejo camino de árboles y casas desechas Quien te ama no trae signos solo presagios una carta astral en la mirada tu nacimiento en las manos. A.r.

Esta noche la bilis y un ron selecto...

Fue, fui: una lluvia que cayó apenas sobre el vehículo en movimiento que atravesaba el vidrio que atravesaba mi cuerpo quieto que atravesaba la ciudad de madrugada ya te había perdido sólo hubo silencio ya te había perdido.

Había una mujer que cantaba como llorar ¿Sabes lo que es el llanto? ¿Sabes lo que es el amor, el llanto, el llanto del amor? Había una mujer, minúscula, con la voz de una aparición una mujer cuya voz se adentra en blanco y negro en el pecho que gime Y había otra mujer que lloraba y pintaba lloraba hacia dentro y cantaba con el pincel dibujando la sangre entera el Danubio se derramaba al pintar ¿Sabes acaso lo que es el amor, lo que es el dolor? llorar, pintar, cantar, amar es lo mismo.

Esta noche llevo tu nombre incrustado levemente en cada poro de esta ciudad anegada de frío...

NOCHE AMARILLA y TÉ VERDE Y continuo regresando a la herida  donde duele ya no hay nada transpiro sombras bajo los semáforos en verde no hay libros no hay letras no hay poesía en mi curriculum de buscador  en el baúl del fondo de la oficina  profundamente hueca no hay término posible para la ausencia para la terca abstinencia de ti Y siempre regreso con la mano bifurcada a donde la noche se duerme. A.r