Cuadernos de Sophia:

Esta noche quisiera una mujer blanda como una nube una mano que me traspase traspasando el conjunto de mis horas mi cuerpo desarticulado este recado sin dueña que soy la mañana sobrevenida que acontece en la madrugada quiero esta noche una mujer que abrace la pura eteridad de mis huesos que rodee la noche con su olor a luna con la sangre de su cicatriz y al leerme tenue llena de calles de renuncias de postergaciones y miedos se mantenga imprecisa como al cruzar una calle sin saber a donde ir.

Busco en la lista de enfermedades mentales este tipo de locura sé que padezco de cierto tipo de esquizofrenia esta división de raíz  entre la intermitencia que es también un corazón que fluye este estar alerta y en consecuencia obligarme a actuar en la disfuncionalidad del día como un ser que respira que adivina palabras que están en el diccionario y casi es buena en la tabla periódica y ese emocionarme leyendo la poesía que conmueve la memoria de lo irrecuperable llorar despacio sobre las horas extendidas donde no existe el cloroformo la máquina del amor chirriando los adeptos al opio del mueble de la tv y la cerveza este pasar el día en la memoria habitación con todas las ventanas al mundo padezco de la esquizofrenia de vivir en la parte de mi cerebro que imagina que lee palabras en las miradas y respira el tiempo sobre una lluvia de cabezas y que se asombra en medio de los árboles rasgados y bebe su vino mirando a la mujer que camina detrá...

No sé qué tipo de poesía quiero ser esa que se lee al fondo de la mesa detrás de las estanterías de las gafas con sillas cuadriculadas que intentan escuchar la "h" con gentes que caminan distancias cortas con sombreros que cubren los árboles porque el poema dijo calle dosis porno y alguien recordó la última campaña publicitaria de sus zapatos no sé si quiero leerme en una audiencia que quiere fumar hacer el amor acariciar al gato que mueve la cola en la ventana mientras digo "la política sabe a tu sexo después de " y abandonar el fondo de la librería el susurro de la noche blanda  para hablar con ojos  bocas  y manos que ya no arden  cuando quiero estar al fondo de la librería mirando a la mujer que quiero porque la mujer que quiero me lee y no hacemos el amor hacemos la poesía (la poesía es lo que se hace cuando dos mujeres se aman) y tomar un sorbo del licor que han puesto en un vaso y leer en voz baja a Rilke un verso pequeño...

Nicoletta Tomas Caravia No es la carne es como miras no me agobia el cuerpo es el peso del pensamiento  intacto de siglo en siglo es la ciencia que descansa sobre la metafísica tú eres mi cuerpo el otro no es su cuerpo no es tu sexo en sí es el sexo ideal  el que pesa llevarlo abierto en medio del cuerpo que ya no es mío ya no duelen mis dientes mis ovarios estas manos de mujer que  no podrán cambiar los objetos de su sitio Marta Orlowska mi cuerpo no será ese principio o ese fin en esta visión de miedo en este terror de la carne con las neuronas saturando los ojos envolviendo la lengua este fin no es el fin si tan solo pudiera ir Marta Orlowska más allá de mi boca.

Marta Orlowska     el original del mundo es un cómic

Tuve amigos que no me disparaban hacían el amor conmigo y eran tan pobres como yo venderse unos a otros no era opción conseguimos crecer y amar pero siempre fuimos raros cuando crecí me sentí estúpido sin ellos pero seguí caminando con el recuerdo de lo que fuimos hoy lo raro y lo estúpido es lo que está a la moda pero me siento genial ven bésame estoy de moda no lo sé pero bésame que el tiempo se acaba y somos ahora hermosos.

Ten llévate el recuerdo y la tragedia mis libros no escritos     mis poemas de nadie llévate mis ojos de llamaradas incesantes   este subterfugio de palabras   el aire irrespirable mis costillas de cuerpo a cuerpo la sonrisa empañada del llanto   mi histeria de cabellos las noches de insomnio  esta eterna espera en la ventana. Llévate mi tristeza de años  mi locura  mi almuerzo narrativo mi desesperación ofuscada de mundo. Ten son tenazas despega mi piel de mi carne viva las horas agolpadas en la mortandad de los sesos la nostalgia de mi boca menguada tiritando esta noche última arranca de los años despavoridos estas canas el cansancio son tuyos. Llévate mi cama sola mi estancia imprecisa mis días mi oscuridad que temes esta distancia inevitable                                        el am...