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Todo lo que se sabe de alguien es lo que inventamos de él. Respecto a Leonid Afrémov se sabe que estudió en una escuela fundada por Marc Shagall "Escuela de Bellas Artes Vitebsk". Al ver su obra enseguida sabes si hace sol o si llueve, y pasas de la tristeza, a la nostalgia y de la neblina a una alegría intensa, amarilla con azul. Su obra se vende por internet, pero se queda porque parece tan fácil que quieres pintar.

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ESTUDIO PARA HACER UNA RÉPLICA DE AFRÉMOV Ahora nos guarecemos en TU PARAGUAS ROTO debajo de los puentes por donde pasa el Guaire –arrastrando los resquicios de tu cuerpo recién bañado- tus ojos se abren alumbrando los túneles -anoto: (tu cuerpo es un grafiti de letras salvajes)- hacemos el amor con Gato Negro carbenet hasta consumirnos hasta encasillarnos en la dicción absurda del sexo sutil: Nos tocamos haciendo dibujitos en la espalda con las bocas húmedas de comer dulces    después de todo tu cuerpo es delante de la ciudad que se amuralla detrás del ventanal una botella que nada en un mar anochecido apenas un reflejo en la espesa neblina el resoplido del frío antes de la lluvia. Adriana D.

Dice el tango: "Todo fue un sueño, un sueño que perdimos, como perdimos los pájaros y el mar". A veces la poesía comienza con tangos, con noches pluviosas y una puta pidiendo fuego, otras empieza con un título absurdo, con un cuadro de un beso lleno de edificios, y la mujer en medio del beso suspira pero nada desaparece y una tal Lempicka pinta sus labios de rojo y su mano rodeando el torso de la ciudad, unas luces de neón que alumbran su acera, su expresión en medio del beso mientras piensa en otro beso, en el beso del beso del beso que nos dimos...

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  LAS BICICLETAS EN BLANCO Y NEGRO El musgo crece sobre los muros de mi casa, alguien llama a la puerta silenciosamente, es el destino, me digo. Las palabras y los gestos se reimprimen diariamente en las paredes. Mi cuerpo se rompe bajo el agua, espacios amorfos bajan hasta la razón. Es madrugada, los sueños asaltan a las sombras en las esquinas de una habitación inhóspita. Soy un gusano ciego urdiendo los movimientos de unos labios difuntos. Huyo hacia la mañana, huyo con mis pies y mis manos ennegrecidas con un poema entre dientes, con una mordaza en mi vagina avinagrada, en soledad como un navío perdido en un cuerpo de agua salada, enferma de memoria y de dedos blancos sobre una pintura negra, rancia, lastimera. Una mujer se masturba y piensa en sus gatos, se masturba con la noche carcomiéndole los ojos, se da un placer sin dedos ni bocas que se consagren al verbo amar, sólo placer y sangre reunidos en la punta de la lengua. Entonces, tus párpados cerrados difuminan l...

Este poema "H-euros del sueño" fue escrito hace siete años en una viaje que hice a España y en la búsqueda, entre papeles y más papeles, de material para compartir veo que es un poema completamente nuevo, incluso me atrevería a decir que vigente para los tiempos que corren, pues muchos amigos hoy han partido a vivir el sueño europeo.

H-EUROS DEL SUEÑO Ciudad febril que se extiende cerca del mediterráneo con fauces hambrientas de marihuana todos tus muertos llevan coronas de frío y tus verdugos salan los campos inhóspitos para que no crezcan las rosas mi corazón exaltado ve la sangre que fluye por la Gran Vía turbas silenciosas se hacen en mis ojos no sé si llorar o descargar las balas poderosas de una historia inconmensurable fui una triste emisaria de la nada pero tus mujeres desoladas me bailaron tablao en las plazas frías pero tus hombres me cantaron hondo en el oído aguzador y allí me encontré entre botellas rojas con las manos temblando  y fuiste el espéculo de mi sombra anodina venciste en el lienzo interminable de tu conquista  sólo utopías cansadas marché a rebelarme bajo tu cielo crispado y encontré trenes explosivos adornados con placas plazas llenas de bombas con guirnaldas de indios sonrientes y en el autismo de tus noches de fandangos ...