Cuadernos de Sophia:

......TROIS: DUNE... No sé si escribirte hoy vienes después con tu velo de sombras vienes desde adentro expulsándome hacia laberintos azules ya no puedo ejercitarme en la locura solo escribo escribo escribo (paloma negra) tabaco de amor me alejo hacia mi muerte hoy muero un poco de ti hoy voy por tu espíritu nadie me llora sola la flor sola la pincelada en un cuadro del sueño de tu escalera de tu desdicha vengo vendiendo tus labios tu pincel de tabaco húmedo no quiero escribir de judíos ni cristianos muertos quiero esconder dentro de la amalgama del agua la herrumbre de los siglos beberme el ágape de tu sexo solo y recitar el fuego tu oscuridad al marinar una mariposa todo se acaba en copas rojas todo se acaba en un libro tu cintura mixta tu rostro suave de paloma tu voz se apaga agotada en los recuerdos de la infancia el refugio de la cima de tu laberinto una exploración de lenguas y cangrejos aturdidos todo se aleja...

Cuento-poema: CROQUIS PARA APRENDER A VIAJAR SIN PARACAÍDAS: . ...SOLO UNE... Se repetía: nunquam se plus agere quam nihil cum ageret, nunquam minus solum esse quam cum solus esset. Caminaba escaleras arriba para bajarlas nuevamente como Sísifo sin la moneda, con su olor a agua-ardiente y su sonrisa noctámbula. Por qué nada sucede en esta ciudad. Por qué nada se mueve por estas calles, excepto la herrumbre, el despojo, el hálito más iracundo del ser humano, la miseria. Todo sucede en otra ciudad. A veces me da risa cuando leo: hombre renunció a su trabajo de oficinista, tomó su cámara, tomó su lápiz y se fue a vivir a París, o a Nueva-York, y allí comenzó su verdadera vida artística. Eso es simplemente una convención del sensus communis, el acuerdo sobre la realidad del sentido común. En esta ciudad la vida transcurre en un tiempo particular, aislado, más lento o más rápido, lo cierto es que el sentido del tiempo es diferente. Una sensación de abandono, de aprisionamient...

  DECANTACIONES PARA UN POEMA PÓSTUMO   A Paul Tengo todas tus palabras  en la mirada                 tu mudez de heraldos volátiles tu creencia de polvo  carne  y dioses griegos tú que eras mi Sócrates moderno muriendo en tu cárcel de cocuy mi κύων kyon mi texto bilingüe               llevo la noche de alambre tejida a mi cuerpo de poema               llevo los domingos en la cien no se produjo la muerte se produjo un rocío de polvo en el bulevar pero un trozo tuyo demoró      en la foto un poema de nadie en la fosa del mundo el brebaje de la tarde cayendo como un sol          en un cuaderno como un cadáver exquisito        ...

ROTURA HERMENÉUTICA DE LOS FILÓSOFOS AL REFLEXIONAR SOBRE UNA CUSA PERDIDA   Necesito recuperar el filo de la navaja tu libro de Virginia Wolf  la contratapa de mi gendarme recuperar mi sitio en el mundo ya no puedo leer sin mirarte en las espinas del cuento ya no puedo escribir sin escribirte de nada sirve Olga Orozco   Cristina ya no sirve la pregunta acerca del ser tu boca ocaso inconmensurable la prescripción de la razón: no comerte no beberte no pensarte no seguirte amando Necesito refrigerar las ganas quien inventó el deseo de ti se flagela quien anochece y amanece amando-te se flagela quien te acaricia sabe de tu herida quien te ama sabe de su fracaso Quien te ama acarició el duelo y caminó largamente su soledad como caminar un viejo camino de árboles y casas desechas Quien te ama no trae signos solo presagios una carta astral en la mirada tu nacimiento en las manos. A.r.

Esta noche la bilis y un ron selecto...

Fue, fui: una lluvia que cayó apenas sobre el vehículo en movimiento que atravesaba el vidrio que atravesaba mi cuerpo quieto que atravesaba la ciudad de madrugada ya te había perdido sólo hubo silencio ya te había perdido.

Había una mujer que cantaba como llorar ¿Sabes lo que es el llanto? ¿Sabes lo que es el amor, el llanto, el llanto del amor? Había una mujer, minúscula, con la voz de una aparición una mujer cuya voz se adentra en blanco y negro en el pecho que gime Y había otra mujer que lloraba y pintaba lloraba hacia dentro y cantaba con el pincel dibujando la sangre entera el Danubio se derramaba al pintar ¿Sabes acaso lo que es el amor, lo que es el dolor? llorar, pintar, cantar, amar es lo mismo.