Cuadernos de Sophia:

En la mañana hay diez balas con calvarios antes del café el discurso ahíta las ganas de vivir sum cogitans como ora pro nobis moderno de nada sirven   las palabras si no se acompañan de la intensidad del acto

Sin dedicatoria. El amor sabe lo que es. Entre edificios y grandes estatuas        tu cuerpo oceánico solo marcado edípico    falocéntico           el sueño de Freud es amado por mí el despojo del inmaterial deseo           el dolor latiendo a diez mil por pies de altura es amado por mí quién te hizo          la herida de tu boca la sonrisa blanda          el latido apresurado                       no fui yo eras mi bocanada                el poema encarnado el dolor suave                     del olvido la esencia de lo que no pudo ser las noches de lluvia con un cabernet ...

Cuando tú te hayas ido me envolverán las sombras Rosario Sansores Cuando tú te hayas ido  y el deseo abandone  los resquicios de mi mundo espero  que el amor no te arrastre  socavándolo todo Que el amor  no te perfore una y otra vez        la herida que tu boca  apeirón desesperado no sea tu muerte que mi vino no te alcance y la mandala cerrada de mi cuerpo  no sea el mal extremo arentiano sobreviviendo en espiral como el último orgasmo Arendt habla a mi oído en alemán dice: dasein y dice tu nombre deseo que el amor no te arrastre a la misma huella.

Las poetas que quiero no tienen nombre visible alguna vez circundaron un café dijeron una hermosa frase a mitad del sueño   y sus ojos se quemaron en la fotografía cuando buscaban a Pizarnik en los manicomios de París 40 años después de su muerte. Las poetas que quiero no viven más en los jardines de la universidad no beben mate ILSE BING ni fuman desesperadamente las tardes de agosto dejaron de creer en el arte de las panaderías del siglo 21 donde ya no se fuma ya no se escribe ya no se habla de la forma estetizante de la mosca en el fondo de un café expreso. Las poetas que quiero quedaron prendadas de alguna imagen que las recita heredaron el terror del sigilo y prefirieron a la vejez pausada morir como Aquiles.

La muerte es lo primero que arrasa con la contundencia del amor...

A M.: el recurso de los que no hablan    A ti tengo que escribirte un poema de amor con seudónimo tengo que escribir de tu pelo escribir de tu voz circunvalada de tu cistitis y tu edad casi obligada y llorar la conjugación de tu saliva en la mía como un error escribir de tu sexo cansado y de mis manos tremebundas a ti ahora tengo que declararte la guerra amándote quizás rompiendo lo que aprendí en los versos de Neruda sobre el amor y tengo que detestarte saboreándote “nadie vio en mi boca la luna que sangraba” -P. Neruda- a ti  tengo que desterrarte de mis lunares con espejos exiliarte de mi lengua longeva y morir con la dulce cicuta de tu verbo atravesada desde mi sexo hasta la última alucinación sin pan ni pecado sin a priori tengo que negarte aprender a repetir tu nombre sin ti conjugarte en las aproximaciones del deseo como aprender la física del tercer año y leer Arendt y leer a Sartre y leer a Hobbes como l...

Después no sabía si podía seguirte buscando desde la calle Venezuela hasta la Córdoba entre pizzas y cervezas bajo la lluvia bus-cán-do-te en librerías y bares pregunté por tus lunares por el uso de tu mano izquierda al hacerme el amor eras un escaparate un ladrillo en medio de la calle mojado la luz de la noche el viento de Buenos Aires preguntándole a Victoria la del bar si te había visto me tendió un mapa    y una linterna me dijo: buscála visité plazas calles largas y solitarias un pub vi un Museo mientras compraba cigarros y tomaba mate como tomar vino Me fui sin encontrarte en el baño en el alcohol de la oscuridad en la garúa en cambio tu cuerpo fue un tango que bailé toda la noche.