Cuadernos de Sophia:

A: Cristina Peri Rossi Te escribo pequeños mensajes que envío en una botella postmoderna con solo presionar send y viaja a través de la red mar de hilos cuerdas alambres y fibras sintéticas quiero verte, te digo         viajaría por ti traspasando mi miedo aunque -poenam Tántali pati-           tú no contestas entre tú y yo pantallas planas el titilar del cursor en una habitación a oscuras la pregunta que viaja a través de la red ¿puedo verte? que es igual que preguntar si puedo besarte quemarte como a las páginas de un libro que amo       no sé si piensas en mí no sé si te preguntas no sé si sueñas conmigo porque mi sueño es la dársena donde tu cuerpo se desnuda del tiempo y a cada lado de la pantalla plana donde mis senos empiezan a caer demostrando la verdad de una teoría y el apetito es tan grande que empiezo a traducir sig...

Cada día devoraba mis ojos. Sus manos quiméricas tornaban las sombras de la noche en espectros. Yo estaba plantada cerca de sus senos, a su espalda, me movía voraz alrededor, latiendo, asustada, sedienta de lo que brotaba de ella como una fuente. Fingía perseguirla, conocerla, huidiza, sus manos resbalaban en la pintura de mi cuerpo, ingrata, para huir otra vez y justo ahí donde la fusión no era posible, en ese punto absoluto, regresaba a mí en forma de pantera, arrullando mis espasmos. Entonces la noche se confundía con el día de sus pupilas, en un estallido sin nombre, colmado por el silencio de ser tragada enteramente. Sobre mis huesos, su cintura era una cadena cruda, invisible, terrosa, lodo de una tierra perdida, libre, elemental. Aquí era allá, extenuada, su palabra era mi fuente y obligada a vagar en la miel de su canto, cambiaba de forma, fui pez y consuelo, una araña suave tejiendo hilos incalculables que nos ataban al zumbido de las embestidas en un aire viciado de deseo. C...

Sé que te gustan las mujeres casi tanto como los negros casi tanto como los indios casi tanto como te gustan las canciones de Bárbara (...). CRISTINA PERI ROSSI.

DESNUDEZ  Le quitaste un pedazo al mundo su alteridad el equinoccio su ceguez soltaste suavemente mi rostro que gime a la noche hoy abriste las heridas como una compuerta de agua el corazón embebido en su cárcel chorrea pintura es un mural llovido y llorado después de ti las noches seguirán a los días seguirá la tierra al agua las luciérnagas despertarán al sollozo de la lluvia el gusano verde seguirá interminable su destino la verdad tendrá la suerte de lo efímero pero tu boca tu boca de lodo tu boca de ébano puro de alcanfor doblegado y carne ya no recitará         el deseo        el tiempo ya no marcará la tierra seca la raíz el latido de angustia el sin sabor ya no buscaré tu lecho tu puerta iluminada infinita degradada por el recuerdo porque arrancaste la página el sentido leíste al reverso del cuadro buscando se cayeron los pinceles y en mis venas solo queda aire.

Bebes una cerveza en la proximidad del balcón. Fotos en blanco y negro del Guernica postmoderno: Alas descendiendo en la caricatura de tu cuerpo pintado en una pared de Guerrero hipnotizado por balas herrumbrosas. Estás cruzando el Pacífico de mis manos que flotan sobre tu último poemario. Cruzamos la ciudad maldita –a diez mil muertos por minuto- bebiéndonos la muerte a solas con su música. Callas canta sobre las almohadas azules, sobre las nubes verdes de un cuadro de Delaunay mientras te quiero en un abecedario inconcluso. Te encuentro a cada lado del espejo, en el patio del manicomio con una barquilla de fresa. Hoy el vicio no es suficiente para tenerte aquí, entre las viejas páginas de un libro quemado. Ya no escribo en los cafés, ya no beso en los bares, ya no bailo en las calles el rock de las azafatas tristes, solo cierro los ojos a la noche con la ausencia bebiendo de mis sesos el cáliz de una muerte que no recuerdo. Busco tus gestos entre la...