Cuadernos de Sophia:

Toda su vida había soñado con escribir una buena historia. Cientos de horas malgastadas en garabatos, se decía. Los mejores relatos surgían en las sombras de su mente, justo en el preludio del sueño. Podía imaginar hasta el detalle las escenas de sus cuentos, sin embargo, le bastaba con querer transformar esas imágenes en palabras para que se esfumaran. Se podría decir que se amargaba diariamente por ello, y era la razón principal para que la mayor parte del tiempo se quedara pensando y nunca se pusiera a escribir. Santiago necesitaba separarse un poco de sí mismo, explorar la vida con otros ojos.  Al principio, iba resuelto al encuentro de la magia que escondía la realidad, o eso pensaba, que la realidad tenía mucha magia por ser descubierta. Quería tatuar esa magia en las palabras, envolverlas del poder de la seducción, y a menudo perdía el rumbo. En esa cuerda floja de saber poner las palabras justas, perdía el equilibrio, su cuerpo pesado se desplomaba al suelo...

A Paul sobre todo a María Eugenia porsia Y se murió nuestro mejor amigo su cuerpo diminuto yacía en un cajón marrón sin dios tú te volcaste sobre una mesa de planchar no sé sin dios también no por nosotras no por él yo regresaba del dolor con ojos lluviosos leyendo nuevamente a Thoreau haciendo mi propia desobediencia en el recodo de aquel bar donde metía mi mano profundamente entre tus piernas él se murió tú te habías muerto en plena calle a la luz del día en un parque para niñas autistas él y nosotras antes con libros en la sienes con más dolor en las cicatrices de la infancia que no terminaba en crecer estudiar aprender palabras saber un idioma más buscar en el diccionario nuestros cuerpos tan incomprensibles como la palabra nueva conjugada entre arbustos sobre la hierba recién humedecida por el llanto de los estudiantes muertos sobre la misma tierra él se murió y tu olor a trementina inundaba la sala tu sonrisa se e...

Sahar, Maha, Hala y Jawaher, Él las veía desde la esquina de la habitación apoyado en la cómoda mientras bebía su coñac. La princesa Alanoud trenzaba el cabello azabache de Maha. Las demás reían jugando al backgamon. La princesa Alanoud estaba un poco nerviosa, las manos le temblaban y Maha, la mayor de las hermanas, lo sabía, sabía que ese temblor se lo producía aquel rey destronado que se paseaba con un coñac en la mano por las habitaciones del caserón, vociferando, a veces callado y violento. La princesa se inclinó hacia el ventanal para mirar mejor la clineja que acababa de terminar. Maha se levantó del piso sujetando su larga falda, su madre se quedó allí tirada entre los almohadones, viendo hacia afuera. La brisa marina se colaba por las rendijas de la ventana. Maha adoraba su piel blanca que resplandecía por la luz opiácea que entraba por el ventanal, amaba la piel lechosa de su madre, sus largos dedos paseándose por su cabellera, su...

Esta noche quisiera una mujer blanda como una nube una mano que me traspase traspasando el conjunto de mis horas mi cuerpo desarticulado este recado sin dueña que soy la mañana sobrevenida que acontece en la madrugada quiero esta noche una mujer que abrace la pura eteridad de mis huesos que rodee la noche con su olor a luna con la sangre de su cicatriz y al leerme tenue llena de calles de renuncias de postergaciones y miedos se mantenga imprecisa como al cruzar una calle sin saber a donde ir.

Busco en la lista de enfermedades mentales este tipo de locura sé que padezco de cierto tipo de esquizofrenia esta división de raíz  entre la intermitencia que es también un corazón que fluye este estar alerta y en consecuencia obligarme a actuar en la disfuncionalidad del día como un ser que respira que adivina palabras que están en el diccionario y casi es buena en la tabla periódica y ese emocionarme leyendo la poesía que conmueve la memoria de lo irrecuperable llorar despacio sobre las horas extendidas donde no existe el cloroformo la máquina del amor chirriando los adeptos al opio del mueble de la tv y la cerveza este pasar el día en la memoria habitación con todas las ventanas al mundo padezco de la esquizofrenia de vivir en la parte de mi cerebro que imagina que lee palabras en las miradas y respira el tiempo sobre una lluvia de cabezas y que se asombra en medio de los árboles rasgados y bebe su vino mirando a la mujer que camina detrá...

No sé qué tipo de poesía quiero ser esa que se lee al fondo de la mesa detrás de las estanterías de las gafas con sillas cuadriculadas que intentan escuchar la "h" con gentes que caminan distancias cortas con sombreros que cubren los árboles porque el poema dijo calle dosis porno y alguien recordó la última campaña publicitaria de sus zapatos no sé si quiero leerme en una audiencia que quiere fumar hacer el amor acariciar al gato que mueve la cola en la ventana mientras digo "la política sabe a tu sexo después de " y abandonar el fondo de la librería el susurro de la noche blanda  para hablar con ojos  bocas  y manos que ya no arden  cuando quiero estar al fondo de la librería mirando a la mujer que quiero porque la mujer que quiero me lee y no hacemos el amor hacemos la poesía (la poesía es lo que se hace cuando dos mujeres se aman) y tomar un sorbo del licor que han puesto en un vaso y leer en voz baja a Rilke un verso pequeño...

Nicoletta Tomas Caravia No es la carne es como miras no me agobia el cuerpo es el peso del pensamiento  intacto de siglo en siglo es la ciencia que descansa sobre la metafísica tú eres mi cuerpo el otro no es su cuerpo no es tu sexo en sí es el sexo ideal  el que pesa llevarlo abierto en medio del cuerpo que ya no es mío ya no duelen mis dientes mis ovarios estas manos de mujer que  no podrán cambiar los objetos de su sitio Marta Orlowska mi cuerpo no será ese principio o ese fin en esta visión de miedo en este terror de la carne con las neuronas saturando los ojos envolviendo la lengua este fin no es el fin si tan solo pudiera ir Marta Orlowska más allá de mi boca.