Cuadernos de Sophia:

Al partir de viaje se deben llevar las maletas vacías de todo prejuicio contra los aviones, el color del cielo, la temperatura de las hojas, el sabor de los besos, el olor de los insectos si es verano, el movimiento bipolar de los ríos que tentativamente pueden cruzar ciudades. No es imprescindible una destreza de movimiento corporal para situarte en un país extraño. Basta con tomar un aeroplano de dimensiones ocultas y tratarlo como si fuera un aparato de escala mínima que cabe en tu bolsillo. De manera que tú no estás volando dentro del aparato si no que tu cuerpo desplaza ese pequeño aparato volador en el lugar del sueño. Volar entonces es un acto pluridimensional, irreductible, mágico, que acaece en alguna parte de ti mismo permitiendo que el vacío producido por algún tipo de suspensión en el aire sea más bien un gesto que hacen tus manos seguido del resto de tu cuerpo. Otra cosa imposible de olvidar es llevarte tus ojos. No la cámara de tus ojos. Llevarte un...

Notas Básicas de Shanghai caen desde los techos tus ojos ahogados los cuerpos de las postales abrazados en un fuego hambriento dos mujeres de shanghai disparadas entre mojitos de fresa y relojes dibujados en papel de hilo quién eres compré una postal en el barrio de los mojitos gigantes un perro tatuado posaba delante de la tienda de los retratos tu piel de avión sobrevolaba la noche como un incienso compramos souvenir a diez yuanes pedí un cigarrillo en la entrada del local una francesa del sur cantaba ne me quite pas escuché a Nina Simone retumbar entre las callejuelas de la noche un gato acariciaba sus mejillas en el filo del techo corroído fumé mis mejores cigarrillos esperando que se abriera esa grieta que dibuja la noche en los cuerpos heridos o tal vez que apareciera entre los retratos de esa tienda tu rostro pintado de escamas que alumbran la noche ahora hablo con los huesos del amor la postal cubre un libro de Lempicka no puedo romper ese diálogo la ...

Lita Cabellut Creí ser inteligente precipitándome sobre la esfera el mundo es perfecto  una esfera perfecta una retina  el agujero del volcán a punto de explotar la manzana sin caer ese niño que traza trescientos sesentas grados sobre el papel el sol completo sobre el mar el alma llorando la lluvia cayendo quería decir el aullido redondo Lita Cabellut la fatalidad sobre la espalda el sonido del rap a través de la noche una taza de café los ojos cansados mirando la desilusión el sufrimiento en la intemperie las voces que se pierden entre las hojas secas del bosque la rueda oxidada de aquel parque la gota que cayó en la acera justo cuando se la llevaban el mundo que gira el compás del chico que dibuja el rostro del que reconoce el sufrimiento Lita Cabellut el retorno que empieza en el cuerpo la luna grande encima de la verja el grito de los grillos que sólo pueden cantar y la lluvia que sigue cayendo en la calle en...

Me duelen las muñecas de niño era duende irreconocible aquí estoy con mis ojeras de toys con mis rodilleras de mariposa no puedes remendarme amo esta rotura que la cigüeña te libere enséñame a navegar por las ligeras aguas de la libertad cuando tenía consciencia mis pechos aún no crecían entonces era Adán un puberto en la selva del conocimiento y la belleza quería delinear mi masculinidad con pintura roja pero mis manos no eran suficientemente diestras solo pude alzar la piedra el cobalto hasta tus ojos claros bañar mi cuerpo con partituras de vómitos mi sexo siempre estuvo atado a la literatura al deseo del otro tus besos fueron el perfume salvaje de una adolescencia permeable el saberse solitaria entre sonrisas blancas esculpidas en la noche la caparazón adversa te amaba ya con tus libros en la cabeza pero habían mariposas en la piscina y agua en el fondo del mar no me reconocerás hoy soy Adán un hombre que recuerda quién eres.

Amo quién eres pregunto porque tu cabeza se sale a veces eres una muñeca que permanece en silencio mientras es interrogada por la curiosidad tu boca es este temblor un noser toco la punta del aguijón lo sé el azul del fondo de la piscina y el azúcar neutralizan la suavidad con la que la piel redime la sensación de la muerte quién es Poe quién es Woolf no sabría responder qué es esa forma de mirar al fondo no entiendes duele como si caminando en la noche el amor doliera menos.

Quisiera escribir como vuelo mi mente succiona la basura y se olvida del dolor todo tiene el mismo sentido cuando tenía doce quise dormir junto al punto que era el universo nadie me abrigó nunca sólo tú con tu cobija de velos ahora apágame soy un dinosaurio quemado las mujeres somos así un poco dóciles un poco mojigatas hasta que dejamos de serlo y somos peligrosas sin educación sin liceos que dicten las ecuaciones matemáticas ¿has escuchado alguna vez sobre el libre pensamiento y la mierda sobre el libre albedrío? pero toda la historia era sobre hombres de cavernas ven siéntate en mi regazo y selecciona la música que el paraíso está más allá de la cultura pop y los colores hay que pasar por debajo de las mesas de la academia besar la estrella que se rompe y luego echarte gotas para andar sin lentes todos hablan de comunismo de políticas más humanas y encierran sus aberraciones en el escritorio donde las escriben ven siéntate en mis piernas escoge la música...

Y todo va a comenzar eternamente. Ossip Mandelstam De mi padre a veces las canas los tenedores del almuerzo clavados en las barrigas la lectura lenta de los días el escozor de la plaga de verano el sol en su trayectoria hacia las páginas del periódico del domingo de mi padre las entradas anchas de su frente la predilección del ajo los dientes perfectos en el silencio del café la piedra del patio el árbol macho de mamón ensuciando la tierra el polvo suelto entre los libros de la habitación oscura la abuela cociendo el grano lavando la losa el humo terrible de la soledad en el calor el sofoco de la luz apagada y el misterio de la noche blanda del padre el techo de zinc bajo la lluvia y el dulce sabor de la primera tristeza.