Cuadernos de Sophia:

La dermatóloga Sé que he superado esa herida que ves en mi seno izquierdo cuando al hablarme de la piel y dices dermis al tocarme justo en el plexo mi voz se quiebra y digo que hace frío en el consultorio o me pongo a hablar de la anatomía de la noche con sus bandas de malandros y los abastos que abren apenas una ventanilla para venderte esa felicidad tinta carísima y celestial que me ponen los ojos rojos y la voz caliente ya nos distrajimos dices y al otro lado de la ventana en aquella clínica alguien muere tu mano se desliza desde mi plexo hasta mis lunares cancerígenos o no tu boca sonríe tus labios se mueven hacia dentro hacia fuera donde mi pezón es un animal despierto un bicho moldeable voraz que se posa por primera vez entre tus dedos ríes y me invitas a comer a tu casa tu madre preparará pollo asado y arroz cómo te llamas pregunto en voz baja regresas a ti como después de un largo viaje recitas el juramento de hipócrates en silencio no puedo lavar mi seno no pued...

Amé con la punta del pulgar en lugares imposibles en cada ciudad detrás de casetas telefónicas en puentes y ríos sagrados en mcdonals con menús de pollos picantes y helados de té verde en hoteles fríos con humedad en los labios libidinosos amé la consistencia de la piel híbrida al tacto tu cicatriz en la espalda  entera hasta el desgaste lunar de la raja de tus glúteos recién hechos el estribillo que cantabas cuando volvía tu esposo con la llave de tu habitación de hotel tu primera vez en mi lengua tu primera vez en cualquier lengua con cartas que iban y venían para decir te quiero amé en París tu lengua en mi cuello a las 7 de la mañana en la gate 407 cuando la mañana se asentaba en la cama con mis huellas desprendidas tu beso cálido cuando el semáforo cambiaba a verde aquella noche de febrero de 2004 el perfume de la noche y el lunar de tus senos que dividían la vida en sueños e insomnios amé tu ojo verdísimo tu crudos mapas de asociaciones inc...