Cuadernos de Sophia:

DETALLES CUADRICULADOS DE PICASSO Hoy que poso mi mano en tu rodilla Picasso. y te llamo por tu nombre  y ya no hay máscaras que te oculten y me despierto en los resquicios de otra piel y te regalo un libro pensado en tu oficina de Los Chaguaramos y comemos ostras vivas con vino blanco y limón y lloramos como dos pájaros asustados con las secuelas del insomnio sin amarnos tanto sin desearnos tanto EN ISLAS DE PAPEL MACHÉ AZUL VERDOSAS  donde los cuerpos son solo un SUEÑO DE CRUSOE  Hoy que TE BESO EN LOS LABIOS con la VEHEMENCIA LITERARIA de un adolescente –aprendiz de Cortázar y sus cronopios- y conoces los secretos de mi clítoris y el regodeo de mi angustia en las librerías Picasso. y el resabio de mi dolor al pintar la silueta de tu voz cansada sobre mis senos Hoy que te leo como a un libro preferido y robado y ya nada puede salvarnos de este consumo oprobioso del apetito esta avidez de la memoria que recrudece con El Leviatá...

Aún hoy leer a Julio Cortázar, Roberto Bolaño -cuya prosa es parecida a estar recorriendo el desierto de Sonora en un Maverik- y otros latinoamericanos como Gabriel García Márquez, César Vallejo, El Chino Valera Mora y otros tantos que se escapan, tienen de fondo -y ridículamente propio quizás- el sabor, el grito, el ahogo, de las canciones de Fito Páez, que resuenan como una voz apagada en alguna parte, en alguna ciudad latinoamericana y encendida luego, años después, en la memoria literaria de quien ha leído a estos escritores y ha soñado mientras escucha una vieja canción de Fito, como ésta que dejo para rodar en su imaginación... A. D.

LA FRANCESA Una mujer inteligente. Una mujer hermosa. Conocía todas las variantes, todas las posibilidades. Lectora de los aforismos de Duchamp y de los relatos de Defoe. En general con un auto control envidiable, Salvo cuando se deprimía y se emborrachaba, Algo que podía durar dos o tres días, Una sucesión de burdeos y valiums Que te ponía la carne de gallina. Entonces solía contarte las historias que le sucedieron Entre los 15 y los 18. Una película de sexo y de terror, Cuerpos desnudos y negocios en los límites de la ley, Una actriz vocacional y al mismo tiempo una chica con extraños rasgos de avaricia. La conocí cuando acababa de cumplir los 25, En una época tranquila. Supongo que tenía miedo de la vejez y de la muerte. La vejez para ella eran los treinta años, La Guerra de los Treinta Años, Los treinta años de Cristo cuando empezó a predicar, Una edad como cualquier otra, le decía mientras cenábamos A la luz d...

ESTUDIO PARA HACER UNA RÉPLICA DE AFRÉMOV Ahora nos guarecemos en TU PARAGUAS ROTO debajo de los puentes por donde pasa el Guaire –arrastrando los resquicios de tu cuerpo recién bañado- tus ojos se abren alumbrando los túneles -anoto: (tu cuerpo es un grafiti de letras salvajes)- hacemos el amor con Gato Negro carbenet hasta consumirnos hasta encasillarnos en la dicción absurda del sexo sutil: Nos tocamos haciendo dibujitos en la espalda con las bocas húmedas de comer dulces    después de todo tu cuerpo es delante de la ciudad que se amuralla detrás del ventanal una botella que nada en un mar anochecido apenas un reflejo en la espesa neblina el resoplido del frío antes de la lluvia. Adriana D.

  LAS BICICLETAS EN BLANCO Y NEGRO El musgo crece sobre los muros de mi casa, alguien llama a la puerta silenciosamente, es el destino, me digo. Las palabras y los gestos se reimprimen diariamente en las paredes. Mi cuerpo se rompe bajo el agua, espacios amorfos bajan hasta la razón. Es madrugada, los sueños asaltan a las sombras en las esquinas de una habitación inhóspita. Soy un gusano ciego urdiendo los movimientos de unos labios difuntos. Huyo hacia la mañana, huyo con mis pies y mis manos ennegrecidas con un poema entre dientes, con una mordaza en mi vagina avinagrada, en soledad como un navío perdido en un cuerpo de agua salada, enferma de memoria y de dedos blancos sobre una pintura negra, rancia, lastimera. Una mujer se masturba y piensa en sus gatos, se masturba con la noche carcomiéndole los ojos, se da un placer sin dedos ni bocas que se consagren al verbo amar, sólo placer y sangre reunidos en la punta de la lengua. Entonces, tus párpados cerrados difuminan l...

H-EUROS DEL SUEÑO Ciudad febril que se extiende cerca del mediterráneo con fauces hambrientas de marihuana todos tus muertos llevan coronas de frío y tus verdugos salan los campos inhóspitos para que no crezcan las rosas mi corazón exaltado ve la sangre que fluye por la Gran Vía turbas silenciosas se hacen en mis ojos no sé si llorar o descargar las balas poderosas de una historia inconmensurable fui una triste emisaria de la nada pero tus mujeres desoladas me bailaron tablao en las plazas frías pero tus hombres me cantaron hondo en el oído aguzador y allí me encontré entre botellas rojas con las manos temblando  y fuiste el espéculo de mi sombra anodina venciste en el lienzo interminable de tu conquista  sólo utopías cansadas marché a rebelarme bajo tu cielo crispado y encontré trenes explosivos adornados con placas plazas llenas de bombas con guirnaldas de indios sonrientes y en el autismo de tus noches de fandangos ...