Cuadernos de Sophia:

Las poetas que quiero no tienen nombre visible alguna vez circundaron un café dijeron una hermosa frase a mitad del sueño   y sus ojos se quemaron en la fotografía cuando buscaban a Pizarnik en los manicomios de París 40 años después de su muerte. Las poetas que quiero no viven más en los jardines de la universidad no beben mate ILSE BING ni fuman desesperadamente las tardes de agosto dejaron de creer en el arte de las panaderías del siglo 21 donde ya no se fuma ya no se escribe ya no se habla de la forma estetizante de la mosca en el fondo de un café expreso. Las poetas que quiero quedaron prendadas de alguna imagen que las recita heredaron el terror del sigilo y prefirieron a la vejez pausada morir como Aquiles.

La muerte es lo primero que arrasa con la contundencia del amor...

A M.: el recurso de los que no hablan    A ti tengo que escribirte un poema de amor con seudónimo tengo que escribir de tu pelo escribir de tu voz circunvalada de tu cistitis y tu edad casi obligada y llorar la conjugación de tu saliva en la mía como un error escribir de tu sexo cansado y de mis manos tremebundas a ti ahora tengo que declararte la guerra amándote quizás rompiendo lo que aprendí en los versos de Neruda sobre el amor y tengo que detestarte saboreándote “nadie vio en mi boca la luna que sangraba” -P. Neruda- a ti  tengo que desterrarte de mis lunares con espejos exiliarte de mi lengua longeva y morir con la dulce cicuta de tu verbo atravesada desde mi sexo hasta la última alucinación sin pan ni pecado sin a priori tengo que negarte aprender a repetir tu nombre sin ti conjugarte en las aproximaciones del deseo como aprender la física del tercer año y leer Arendt y leer a Sartre y leer a Hobbes como l...

Después no sabía si podía seguirte buscando desde la calle Venezuela hasta la Córdoba entre pizzas y cervezas bajo la lluvia bus-cán-do-te en librerías y bares pregunté por tus lunares por el uso de tu mano izquierda al hacerme el amor eras un escaparate un ladrillo en medio de la calle mojado la luz de la noche el viento de Buenos Aires preguntándole a Victoria la del bar si te había visto me tendió un mapa    y una linterna me dijo: buscála visité plazas calles largas y solitarias un pub vi un Museo mientras compraba cigarros y tomaba mate como tomar vino Me fui sin encontrarte en el baño en el alcohol de la oscuridad en la garúa en cambio tu cuerpo fue un tango que bailé toda la noche.

Tu casa a lo lejos alambique de amor conjurado certero confín del mundo escondrijo de salamandra donde mi sexo fue una luz que encendió tus ojos mi verso embriagado una consigna un latido moribundo en medio de tu calina de alcoholes tu casa     habitación   que causa la lluvia. -A veces no hay más que palabras-.

......TROIS: DUNE... No sé si escribirte hoy vienes después con tu velo de sombras vienes desde adentro expulsándome hacia laberintos azules ya no puedo ejercitarme en la locura solo escribo escribo escribo (paloma negra) tabaco de amor me alejo hacia mi muerte hoy muero un poco de ti hoy voy por tu espíritu nadie me llora sola la flor sola la pincelada en un cuadro del sueño de tu escalera de tu desdicha vengo vendiendo tus labios tu pincel de tabaco húmedo no quiero escribir de judíos ni cristianos muertos quiero esconder dentro de la amalgama del agua la herrumbre de los siglos beberme el ágape de tu sexo solo y recitar el fuego tu oscuridad al marinar una mariposa todo se acaba en copas rojas todo se acaba en un libro tu cintura mixta tu rostro suave de paloma tu voz se apaga agotada en los recuerdos de la infancia el refugio de la cima de tu laberinto una exploración de lenguas y cangrejos aturdidos todo se aleja...

Cuento-poema: CROQUIS PARA APRENDER A VIAJAR SIN PARACAÍDAS: . ...SOLO UNE... Se repetía: nunquam se plus agere quam nihil cum ageret, nunquam minus solum esse quam cum solus esset. Caminaba escaleras arriba para bajarlas nuevamente como Sísifo sin la moneda, con su olor a agua-ardiente y su sonrisa noctámbula. Por qué nada sucede en esta ciudad. Por qué nada se mueve por estas calles, excepto la herrumbre, el despojo, el hálito más iracundo del ser humano, la miseria. Todo sucede en otra ciudad. A veces me da risa cuando leo: hombre renunció a su trabajo de oficinista, tomó su cámara, tomó su lápiz y se fue a vivir a París, o a Nueva-York, y allí comenzó su verdadera vida artística. Eso es simplemente una convención del sensus communis, el acuerdo sobre la realidad del sentido común. En esta ciudad la vida transcurre en un tiempo particular, aislado, más lento o más rápido, lo cierto es que el sentido del tiempo es diferente. Una sensación de abandono, de aprisionamient...