Cuadernos de Sophia:

Tenía un muerto, macabro, cruel, posado como un pájaro triste en mi sombra. La rosa tiembla febril en la rama. El muerto reclamaba mi cuerpo, mi alma, cada palabra. No conocía el amor, no era amor su sombre. Se fue con páralo y una pantaleta vieja de arcoíris. Una y otra vez el silencio de los árboles amarillos sobre la tierra regresa, tus piernas se abren a través del viento. Mi lengua fría, expulsada, mi lengua insulsa hace movimientos de pincel, mi lengua se pierde en el túnel de Sábato, en la palabra mujer.  O´keeffe   Me baño en el mar, la arena brilla, los aljibes brillan en el fondo de tus manos. Existes porque te nombro al nombrar cada cosa: pez, lápiz, sol de matin . Tus cejas se juntan y tu mirada se pierde en las fotos postales que parpadean en el ordenador. Mezclo el bossa nova con el vino, las películas de Tarkovski con un viejo sueño alumbrado por la luna. Me resisto a no tenerte dentro de un tren entrando en una ciudad de madrugada, pitando co...

Volcom Fall  by Malika Favre No me repito. Escribo con los pies, con la zurda y pinto mientras bailo desnuda hacia el horizonte. Tengo miedo de no arrastrarte con mi prosa. El agua arrastra, la piel arrastra, la noche arrastra. He prohibido tu nombre a la imaginación. No quiero repetirme en el espejo, ver cada día un cadáver sonriente y místico. Alguien se asoma a mi mirada, una superviviente al aire, a la gente, una enamorada. No soy Violette Leduc , ni Dora Maar, ni Georgia O´keefe, ni Malika Fevre, en común la vagina y el intelecto. La poesía es el torrente poderoso, palpable, consumible en mi sangre. Piensa en los griegos, no te abandones al miedo. Escribo para no pensar, escribo con los ojos, con la lengua, con los sueños agolpados en la frente que besas, que besabas, que ya no besarás. Mi frente amplia llena de fiebre y silencio. Tu mirada se reduce a una sola mirada, mirar hacia dentro escribiendo en una máquina obsoleta las más hermosas palabras....

En la mañana hay diez balas con calvarios antes del café el discurso ahíta las ganas de vivir sum cogitans como ora pro nobis moderno de nada sirven   las palabras si no se acompañan de la intensidad del acto

Sin dedicatoria. El amor sabe lo que es. Entre edificios y grandes estatuas        tu cuerpo oceánico solo marcado edípico    falocéntico           el sueño de Freud es amado por mí el despojo del inmaterial deseo           el dolor latiendo a diez mil por pies de altura es amado por mí quién te hizo          la herida de tu boca la sonrisa blanda          el latido apresurado                       no fui yo eras mi bocanada                el poema encarnado el dolor suave                     del olvido la esencia de lo que no pudo ser las noches de lluvia con un cabernet ...

Cuando tú te hayas ido me envolverán las sombras Rosario Sansores Cuando tú te hayas ido  y el deseo abandone  los resquicios de mi mundo espero  que el amor no te arrastre  socavándolo todo Que el amor  no te perfore una y otra vez        la herida que tu boca  apeirón desesperado no sea tu muerte que mi vino no te alcance y la mandala cerrada de mi cuerpo  no sea el mal extremo arentiano sobreviviendo en espiral como el último orgasmo Arendt habla a mi oído en alemán dice: dasein y dice tu nombre deseo que el amor no te arrastre a la misma huella.

Las poetas que quiero no tienen nombre visible alguna vez circundaron un café dijeron una hermosa frase a mitad del sueño   y sus ojos se quemaron en la fotografía cuando buscaban a Pizarnik en los manicomios de París 40 años después de su muerte. Las poetas que quiero no viven más en los jardines de la universidad no beben mate ILSE BING ni fuman desesperadamente las tardes de agosto dejaron de creer en el arte de las panaderías del siglo 21 donde ya no se fuma ya no se escribe ya no se habla de la forma estetizante de la mosca en el fondo de un café expreso. Las poetas que quiero quedaron prendadas de alguna imagen que las recita heredaron el terror del sigilo y prefirieron a la vejez pausada morir como Aquiles.