Cuadernos de Sophia:

Algo me está cambiando será la literatura  tu mirada del mundo  en el poema o las ganas de marcharme el observar la pared blanca frente a mi habitación día tras  día  sin que pase nada  claro que recuerdo a ciertos personajes  de mi vida cuando la literatura  eran ellos y solo tenía  que ver a través  de sus ojos para sentir la belleza de un pasaje de Cortázar de Sábato de Bolaño o un poema de Emily Dickinson la realidad desde entonces es comprender que cada sensación cada color cada pensamiento el dolor el placer es estar viendo siempre todo a través de mi cámara.

 Los poemas son esculturas que se exhiben al público existen al tiempo que son devorados por su propio existir.

Soy un desastre solo quiero desnudar tu cuerpo de la porquería musical desear que mi vano deseo sea lo único que importe no quiero la piedra lisa sobre mis manos y los tiernos lirios  que acaricio para hablar  de este deseo irreprimible de chupar tus pezones de caminar con el olor de  tu sexo encendiéndome el recuerdo del ardor de tu vagina en mi boca quiero arrancar las palabras inútiles como esa ropa que sobra en la intimidad solo quiero mostrar mi ternura toda la voracidad de haberme escondido callado por todas las mujeres por ti arrancarme las palabras dejarlas regadas como el propio deseo de mujer.

La poesía es también la pregunta: ¿dónde estás? la poesía sobre todo nostalgia de  tu pubis tu lengua contra mi clítoris la bipolaridad del orgasmo del amor del amor las ventanas abiertas a la noche no tanto la ternura sino tu pubis abierto y la noche enterrándose en tu cuerpo la noche completa el terror de quedarse solo del amor esta tristeza de ciudades de subterráneos y trenes que ya no regresarán toda esta tristeza debajo de la piel caricias  que arden nostalgia de la ciudad entera que era tu cuerpo que era tu amor.

 Te nombraré entre mis libros Borges Cortázar Nabokov Dickinson Bataille mi amor creeré por esta vez en el fuego de los dragones que escapan de tu espalda no te dejaré en el jardín de letras fumando mates seguirás tú al poema mi cama si quisiera fugarme seras tú mi sueño te bañaré tus cabellos tu cuerpo ya no será necesaria la palabra un poema de amor no será necesario escondernos porque la guerra  no habrá fulminado tus ojos que se encontrarán con los míos todo tendrá sentido yo no me iré a España huyendo         de la utopía tú no te irás a la Argentina buscando la utopía las luces se apagarán como en el teatro y entonces podré nombrarte entre mis libros mi amor.

"Ella me amaba pero todo estaba hecho para perecer".

Simplemente yo te cortaba. No sabía hacer el amor. Las flores continuaban creciendo desde el piso de abajo. Vendame con tus manos. No era suficiente chupar tu clítoris, delicadamente, dulcemente. Las flores se enredaban a la ventana. Besar tu retrato. Pasan ferias de libros, exposiciones, ventas de garage. Creía rebelarme a través del callado orgasmo. La lluvia hacía crecer las flores, olía a muerte, dulcemente. Tus dientes, tu saliva, el dolor de tu vientre, la axila derecha, los vellos creciendo hacia tus piernas: describía de memoria el recorrido de la caricia. Sigo: tu teta suave, el lunar en tu cadera, tu cadera, las uñas sin cortar, la pierna, la hoja de tu pierna, mi estómago en tu brazo, mi pierna enredada a tu muslo erizado. Te cortaba y escribía encima de la cama, en los closet, en los baños vacíos y húmedos, en los comedores sin hambre. No quise viajar, caminar y la lluvia se quejaba en la noche, no quería oírla. Vendame con tu cuerpo, este cuerpo frío, que ya no tiene ...