Cuadernos de Sophia:

Yo adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando mi retorno. No, nadie te esperó, nunca. No te esperaron los árboles que habías plantado ni la estatua del indio herido en bronce enmohecido no te esperó tu tía abuela que murió llamándote ni la silla de mimbre que vendieron, ni la calle que cambió de nombre el mar no espera nunca y en su ir y venir no hay Arrabal amargo no hay Mi Buenos Aires querido cuando yo te vuelva a ver No está Osvaldo Soriano con su gato recogido en la rue que maullaba en francés ni la dulce francesita que te salvó de los flics una noche de invierno, en París No está Raquel que vendía periódicos y preservativos y sabía el nombre de los árboles aún de los más viejos No adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando mi retorno No hay retorno: el espacio cambia el tiempo vuela todo gira en el círculo infinito del sinsentido atroz No quiero volver con l...

Salgo a caminar cualquier excusa es posible esta noche me haces falta aquí cerca donde la ausencia se precipita sin piel a las once a la una la hora se marca en nuestras ropas untadas de llanto el mundo se cae un poco Atlas misógino no has querido sostener la debacle hay horas a estas horas perdidas atrapadas en un libro de cuentos estoy cercada por el sueño de alguien que sueña algún sueño donde apareces en blanco y negro ya no me encuentro te extraño en cada objeto posible una calle infinita un cenicero vacío una pared en blanco y amanece sin ti con su orden desquiciado labios botellas despedidas horas ya no me encuentro Alguien alucina en la habitación contigua Tengo sueños ocultos de lugares imposibles extraño el pulgar de tu mano izquierda tu pestaña perdida tu párpado agitado tu bostezo de sueño la serpentina de tu piel enredada a mi vida lo inútil que va dejando rastros de humanidad en las calles Tengo nostalgi...

A: Cristina Peri Rossi Te escribo pequeños mensajes que envío en una botella postmoderna con solo presionar send y viaja a través de la red mar de hilos cuerdas alambres y fibras sintéticas quiero verte, te digo         viajaría por ti traspasando mi miedo aunque -poenam Tántali pati-           tú no contestas entre tú y yo pantallas planas el titilar del cursor en una habitación a oscuras la pregunta que viaja a través de la red ¿puedo verte? que es igual que preguntar si puedo besarte quemarte como a las páginas de un libro que amo       no sé si piensas en mí no sé si te preguntas no sé si sueñas conmigo porque mi sueño es la dársena donde tu cuerpo se desnuda del tiempo y a cada lado de la pantalla plana donde mis senos empiezan a caer demostrando la verdad de una teoría y el apetito es tan grande que empiezo a traducir sig...

Cada día devoraba mis ojos. Sus manos quiméricas tornaban las sombras de la noche en espectros. Yo estaba plantada cerca de sus senos, a su espalda, me movía voraz alrededor, latiendo, asustada, sedienta de lo que brotaba de ella como una fuente. Fingía perseguirla, conocerla, huidiza, sus manos resbalaban en la pintura de mi cuerpo, ingrata, para huir otra vez y justo ahí donde la fusión no era posible, en ese punto absoluto, regresaba a mí en forma de pantera, arrullando mis espasmos. Entonces la noche se confundía con el día de sus pupilas, en un estallido sin nombre, colmado por el silencio de ser tragada enteramente. Sobre mis huesos, su cintura era una cadena cruda, invisible, terrosa, lodo de una tierra perdida, libre, elemental. Aquí era allá, extenuada, su palabra era mi fuente y obligada a vagar en la miel de su canto, cambiaba de forma, fui pez y consuelo, una araña suave tejiendo hilos incalculables que nos ataban al zumbido de las embestidas en un aire viciado de deseo. C...

Sé que te gustan las mujeres casi tanto como los negros casi tanto como los indios casi tanto como te gustan las canciones de Bárbara (...). CRISTINA PERI ROSSI.

DESNUDEZ  Le quitaste un pedazo al mundo su alteridad el equinoccio su ceguez soltaste suavemente mi rostro que gime a la noche hoy abriste las heridas como una compuerta de agua el corazón embebido en su cárcel chorrea pintura es un mural llovido y llorado después de ti las noches seguirán a los días seguirá la tierra al agua las luciérnagas despertarán al sollozo de la lluvia el gusano verde seguirá interminable su destino la verdad tendrá la suerte de lo efímero pero tu boca tu boca de lodo tu boca de ébano puro de alcanfor doblegado y carne ya no recitará         el deseo        el tiempo ya no marcará la tierra seca la raíz el latido de angustia el sin sabor ya no buscaré tu lecho tu puerta iluminada infinita degradada por el recuerdo porque arrancaste la página el sentido leíste al reverso del cuadro buscando se cayeron los pinceles y en mis venas solo queda aire.

Bebes una cerveza en la proximidad del balcón. Fotos en blanco y negro del Guernica postmoderno: Alas descendiendo en la caricatura de tu cuerpo pintado en una pared de Guerrero hipnotizado por balas herrumbrosas. Estás cruzando el Pacífico de mis manos que flotan sobre tu último poemario. Cruzamos la ciudad maldita –a diez mil muertos por minuto- bebiéndonos la muerte a solas con su música. Callas canta sobre las almohadas azules, sobre las nubes verdes de un cuadro de Delaunay mientras te quiero en un abecedario inconcluso. Te encuentro a cada lado del espejo, en el patio del manicomio con una barquilla de fresa. Hoy el vicio no es suficiente para tenerte aquí, entre las viejas páginas de un libro quemado. Ya no escribo en los cafés, ya no beso en los bares, ya no bailo en las calles el rock de las azafatas tristes, solo cierro los ojos a la noche con la ausencia bebiendo de mis sesos el cáliz de una muerte que no recuerdo. Busco tus gestos entre la...

Tenía un muerto, macabro, cruel, posado como un pájaro triste en mi sombra. La rosa tiembla febril en la rama. El muerto reclamaba mi cuerpo, mi alma, cada palabra. No conocía el amor, no era amor su sombre. Se fue con páralo y una pantaleta vieja de arcoíris. Una y otra vez el silencio de los árboles amarillos sobre la tierra regresa, tus piernas se abren a través del viento. Mi lengua fría, expulsada, mi lengua insulsa hace movimientos de pincel, mi lengua se pierde en el túnel de Sábato, en la palabra mujer.  O´keeffe   Me baño en el mar, la arena brilla, los aljibes brillan en el fondo de tus manos. Existes porque te nombro al nombrar cada cosa: pez, lápiz, sol de matin . Tus cejas se juntan y tu mirada se pierde en las fotos postales que parpadean en el ordenador. Mezclo el bossa nova con el vino, las películas de Tarkovski con un viejo sueño alumbrado por la luna. Me resisto a no tenerte dentro de un tren entrando en una ciudad de madrugada, pitando co...

Volcom Fall  by Malika Favre No me repito. Escribo con los pies, con la zurda y pinto mientras bailo desnuda hacia el horizonte. Tengo miedo de no arrastrarte con mi prosa. El agua arrastra, la piel arrastra, la noche arrastra. He prohibido tu nombre a la imaginación. No quiero repetirme en el espejo, ver cada día un cadáver sonriente y místico. Alguien se asoma a mi mirada, una superviviente al aire, a la gente, una enamorada. No soy Violette Leduc , ni Dora Maar, ni Georgia O´keefe, ni Malika Fevre, en común la vagina y el intelecto. La poesía es el torrente poderoso, palpable, consumible en mi sangre. Piensa en los griegos, no te abandones al miedo. Escribo para no pensar, escribo con los ojos, con la lengua, con los sueños agolpados en la frente que besas, que besabas, que ya no besarás. Mi frente amplia llena de fiebre y silencio. Tu mirada se reduce a una sola mirada, mirar hacia dentro escribiendo en una máquina obsoleta las más hermosas palabras....