sábado, 15 de agosto de 2015

AMOR A DOMICILIO

Ten
llévate el recuerdo y la tragedia
mis libros no escritos     mis poemas de nadie
llévate mis ojos de llamaradas incesantes  
este subterfugio de palabras   el aire irrespirable
mis costillas de cuerpo a cuerpo
la sonrisa empañada del llanto   mi histeria de cabellos
las noches de insomnio  esta eterna espera
en la ventana.

Llévate mi tristeza de años  mi locura  mi almuerzo narrativo
mi desesperación ofuscada de mundo.

Ten
son tenazas
despega mi piel de mi carne viva
las horas agolpadas en la mortandad de los sesos
la nostalgia de mi boca menguada tiritando esta noche última
arranca de los años despavoridos
estas canas
el cansancio
son tuyos.

Llévate
mi cama sola
mi estancia imprecisa
mis días
mi oscuridad que temes
esta distancia inevitable
                                       el amor
todo el amor reunido
llévate mis camisas y sus botones
el alma con todo su espíritu
la materia viva que subyace en la raíz de mi cuerpo
mis esquinas
mis paraderos
inconstancia universal de ser.

Ten
son mis
arranca las palabras
el signo
despega blandamente esta costra poética
esta pupila creativa y su infierno azul.

Llévate mi levedad
respira la nocturnidad de mis pulmones sin aire.

Trágame entere
sincera
cierta
silenciosa y auditiva.

eleva estas formas de amor
esta única manera de estar.


POEMA PARA SER CANTADO


he olvidado todo lo que sabía
estoy sola
entre una pared y una ventana
te extraño
los grillos cantan
me cuestiono
cuestiono
pinto
escribo

bailo al ritmo de una música
que no siento mía

te escribo sobre el amor
y acaso alguna vez la comprenderás

he leído libros
donde tu cabeza explotaba
y tu boca me besaba


bailo al ritmo de una sociedad
que no siento mía

he leído tus cartas
y huele a que no sabes lo que es el amor

puedes decirme qué es.

viernes, 14 de agosto de 2015

MALDITA MUERTE INÚTIL

la realidad hoy desborda
como un río
lleno de piedras







infinitos cuerpos 
   deambulan sin ojos
bajo la noche
   que se cierra para siempre



no quiero más dolor
que huela a óxido
a silencio de árboles solos
a mujer.


martes, 11 de agosto de 2015

TV PORTÁTIL O LA CUEVA DE PLATÓN

"A veces un poeta mediocre escribe un buen poema"

Cristina Peri Rossi

A veces no.


Atiborro mi sistema de imágenes
millones de pensamientos por nanosegundos
asociaciones sin mesura
que atraviesan mis ojos
me atrevo a vivir en todos al mismo tiempo
me canso de lo inimaginable
descanso mi cuerpo en la separación
de no saber el futuro que gime
en todas las respiraciones
miles de rostros versátiles
de pasadizos ignorados
bestias pusilánimes
máquinas perfectamente amontonadas
en centímetros de inmensidad
cada ciudad tiene su manera de devorar
el ser y el estar
de todos.

Me refugio
en el ruido aterido de la ciudad
-lo mío no era el silencio
si no las voces en los resquicios de las autopistas
el pericardio latiendo en fuga
modelos
patrones
soledad de parques públicos
y plazas
y calles oscuras
y pasos
ya no le temo a la oscuridad de mi grito-
en la cobija de las luces amarillas
en el templo de las lenguas
sin patrón
no quiero llorar
en las salas de las casas vacías
todo en mí
es un programa
de televisión
ventanas cortas con hilaridad
a color
me refugio
en Fox
Cinemax
HBO
repisas marrón que dejaron de crecer
muere el último libro de Auster
en mi boca
muere Luna en mis uñas blancas
la dulce fresa amoratada de ausencias
no hay ausencias reservadas
solo imágenes de una ciudad
que inicia su pobre vida
en jaulas.

Escuché morir a mi perra en la distancia
y las bocas
gritaban ausencias
me escondía en las butacas de los cines
cuando la soledad
era cualquier parte
anochecí
en ciudades lejanas
y escuchaba su amor
como la lluvia encima de los árboles
nadie sabe sobre la serenidad
de la lluvia
cuando barre las calles de tierra
de mi infancia
cuando el amor
era asombro
el mundo
una inmensidad oscura
secreta
astrología
de cuentos incorrectos
sobre el funcionamiento de los relojes

y el amor
 flores silvestres
el cabello jazmín de la madre
el cabello encanecido del padre
secciones de economía del periódico del domingo
literatura los sábados

me atiborro de imágenes
y vuelve la ausencia
de la primera lágrima
gentes
parques sumergidos en monte
de la última lluvia.





martes, 21 de julio de 2015

LA REALIDAD DE MI CÁMARA

Algo me está cambiando
será
la literatura
 tu mirada del mundo 
en el poema
o

las ganas de marcharme
el observar la pared blanca
frente a mi habitación
día
tras
 día 
sin que pase nada
 claro que
recuerdo
a ciertos personajes
 de mi vida
cuando la literatura 
eran ellos
y solo tenía 
que ver a través 
de sus ojos
para sentir la belleza
de un pasaje
de Cortázar
de Sábato
de Bolaño
o un poema
de Emily Dickinson
la realidad
desde entonces
es comprender
que cada sensación
cada color
cada pensamiento
el dolor
el placer
es estar viendo
siempre
todo
a través de mi cámara.


martes, 7 de julio de 2015

Gallery


 Los poemas
son esculturas
que se exhiben al público

existen al tiempo
que son devorados
por su propio
existir.

POR TODAS LAS MUJERES, POR TI

Soy un desastre
solo quiero
desnudar
tu cuerpo
de la porquería musical

desear
que mi vano deseo
sea lo único que importe

no quiero la piedra lisa
sobre mis manos
y los tiernos lirios 
que acaricio
para hablar 
de este deseo
irreprimible
de chupar tus pezones

de
caminar
con el olor de 
tu sexo
encendiéndome

el recuerdo
del ardor
de tu vagina

en mi boca

quiero arrancar
las palabras inútiles
como
esa ropa
que sobra
en la intimidad

solo quiero
mostrar
mi ternura
toda la voracidad
de haberme escondido
callado



por todas las mujeres
por ti
arrancarme
las palabras
dejarlas regadas


como el propio
deseo
de mujer.



viernes, 3 de julio de 2015

MELANCOLÍA





La poesía

es también

la pregunta:

¿dónde estás?



la poesía

sobre todo

nostalgia

de tu pubis


tu lengua contra mi clítoris

la bipolaridad

del orgasmo

del amor


del amor

las ventanas abiertas

a la noche


no tanto la ternura


sino tu pubis

abierto



y

la noche

enterrándose

en

tu cuerpo




la noche completa

el terror

de quedarse solo



del amor

esta tristeza

de ciudades

de subterráneos

y trenes

que ya no regresarán


toda esta tristeza

debajo de la piel

caricias 

que arden


nostalgia



de la ciudad entera

que era tu cuerpo







que era tu amor.













sábado, 23 de mayo de 2015

TE NOMBRARÉ ENTRE MIS LIBROS

 Te nombraré entre mis libros
Borges
Cortázar
Nabokov
Dickinson
Bataille
mi amor

creeré por esta vez
en el fuego de los dragones
que escapan de tu espalda

no te dejaré
en el jardín de letras
fumando mates

seguirás tú
al poema

mi cama
si quisiera fugarme
seras tú mi sueño

te bañaré
tus cabellos
tu cuerpo
ya no será necesaria
la palabra
un poema de amor

no será necesario
escondernos

porque la guerra 
no habrá fulminado
tus ojos
que se encontrarán con los míos

todo tendrá sentido
yo no me iré a España huyendo
        de la utopía
tú no te irás a la Argentina
buscando la utopía

las luces se apagarán
como en el teatro
y entonces
podré nombrarte entre mis libros
mi amor.


Kissin - Rachmaninov Piano Concerto No. 2 in C minor, Op. 18 (full)







"Ella me amaba

pero todo estaba hecho

para perecer".

miércoles, 20 de mayo de 2015

LAS FLORES EN TU RETRATO



Simplemente yo te cortaba. No sabía hacer el amor. Las flores continuaban creciendo desde el piso de abajo. Vendame con tus manos. No era suficiente chupar tu clítoris, delicadamente, dulcemente. Las flores se enredaban a la ventana. Besar tu retrato. Pasan ferias de libros, exposiciones, ventas de garage. Creía rebelarme a través del callado orgasmo. La lluvia hacía crecer las flores, olía a muerte, dulcemente. Tus dientes, tu saliva, el dolor de tu vientre, la axila derecha, los vellos creciendo hacia tus piernas: describía de memoria el recorrido de la caricia. Sigo: tu teta suave, el lunar en tu cadera, tu cadera, las uñas sin cortar, la pierna, la hoja de tu pierna, mi estómago en tu brazo, mi pierna enredada a tu muslo erizado. Te cortaba y escribía encima de la cama, en los closet, en los baños vacíos y húmedos, en los comedores sin hambre. No quise viajar, caminar y la lluvia se quejaba en la noche, no quería oírla. Vendame con tu cuerpo, este cuerpo frío, que ya no tiene madre, ya no tiene vientre acuoso (lugar del mundo y del cuerpo). Y las flores crecían detrás de los edificios, desde abajo, en las ventanas de los pisos y el tiempo era el tiempo, nada más.

QUÉ SUCEDE

  A Josephine, mi otredad Qué sucede cuando sientes una conexión tan intensa que el otro se va, cuando se sienten los corazones latir en las...