Escribir es una cadencia impetuosa que termina en una sensación armónica y desmedida. Es el Guissepe Verdi de Callas con vino y noches de insomnio. Escribir es tener sexo escuchando "All the things you are" de Ella Fitzgeralg. Escribir es saborear la angustia Socrática de no saber.

DETALLES CUADRICULADOS DE PICASSO

Hoy que poso mi mano en tu rodilla

Picasso.

y te llamo por tu nombre 
y ya no hay máscaras que te oculten
y me despierto en los resquicios de otra piel
y te regalo un libro pensado
en tu oficina de Los Chaguaramos
y comemos ostras vivas con vino blanco y limón
y lloramos como dos pájaros asustados con las secuelas del insomnio

sin amarnos tanto
sin desearnos tanto
EN ISLAS DE PAPEL MACHÉ AZUL VERDOSAS 
donde los cuerpos son solo un SUEÑO DE CRUSOE 

Hoy que TE BESO EN LOS LABIOS
con la VEHEMENCIA LITERARIA de un adolescente –aprendiz de Cortázar y sus cronopios-
y conoces los secretos de mi clítoris

y el regodeo de mi angustia en las librerías

Picasso.

y el resabio de mi dolor al pintar la silueta de tu voz cansada

sobre mis senos

Hoy que te leo
como a un libro preferido y robado

y ya nada puede salvarnos
de este consumo oprobioso del apetito
esta avidez de la memoria que recrudece
con El Leviatán, las Decantaciones Kantianas y El Tratado del Gobierno Civil
arrojados como una tesis loca
sobre el deseo

o es mi angustia de no verte
que me expulsa hacia una soledad empecinada y bruta

Hoy que pongo mi mano en sobre tu rodilla
y tal vez escuchamos a “Tacea la notte placida” de Callas
y los manicomios se quedan en silencio en la noche oscura
y comemos pizza 

Hoy que te toco
como a un saxo desmedido
y las rocas golpean el mar
y yo golpeo tu vientre       apenas
                      nos besamos 
y en la ciudad que se nos cae
lentamente

Pastel sobre papel de hilo.  A. D.

como un orgasmo 
                      absurdo
entre consignas de Chávez
y una banderita ondeando

te toco y sorteo la vida.

Adriana Duré.

Fito Páez - Cadáver Exquisito

Aún hoy leer a Julio Cortázar, Roberto Bolaño -cuya prosa es parecida a estar recorriendo el desierto de Sonora en un Maverik- y otros latinoamericanos como Gabriel García Márquez, César Vallejo, El Chino Valera Mora y otros tantos que se escapan, tienen de fondo -y ridículamente propio quizás- el sabor, el grito, el ahogo, de las canciones de Fito Páez, que resuenan como una voz apagada en alguna parte, en alguna ciudad latinoamericana y encendida luego, años después, en la memoria literaria de quien ha leído a estos escritores y ha soñado mientras escucha una vieja canción de Fito, como ésta que dejo para rodar en su imaginación... A. D.

Me deprime la ciudad, te dije. Y tú bailabas con tus cadenas de tiempo encima de la mesa. En Plaza Venezuela y la Ciudad Universitaria tu nombre resonaba como en los burdeles de la Urdaneta. Todo era un sueño. Tu cuerpo cubierto de alcoholes y trazos de un Kierkergaar recién descubierto. Solo nos podía detener un libro, un cigarrillo.

LA FRANCESA

Una mujer inteligente.

Una mujer hermosa.

Conocía todas las variantes, todas las posibilidades.

Lectora de los aforismos de Duchamp y de los relatos de Defoe.

En general con un auto control envidiable,

Salvo cuando se deprimía y se emborrachaba,

Algo que podía durar dos o tres días,

Una sucesión de burdeos y valiums

Que te ponía la carne de gallina.

Entonces solía contarte las historias que le sucedieron

Entre los 15 y los 18.

Una película de sexo y de terror,

Cuerpos desnudos y negocios en los límites de la ley,

Una actriz vocacional y al mismo tiempo una chica con extraños rasgos de avaricia.

La conocí cuando acababa de cumplir los 25,

En una época tranquila.

Supongo que tenía miedo de la vejez y de la muerte.

La vejez para ella eran los treinta años,

La Guerra de los Treinta Años,

Los treinta años de Cristo cuando empezó a predicar,

Una edad como cualquier otra, le decía mientras cenábamos

A la luz de las velas

Contemplando el discurrir del río más literario del planeta.

Pero para nosotros el prestigio estaba en otra parte,

En las bandas poseídas por la lentitud, en los gestos

Exquisitamente lentos

Del desarreglo nervioso,

En las camas oscuras,

En la multiplicación geométrica de las vitrinas vacías

Y en el hoyo de la realidad,

Nuestro absoluto, 

Nuestro Voltaire,

Nuestra filosofía de dormitorio y tocador.

Como decía, una muchacha inteligente,

Con esa rara virtud previsora

(Rara para nosotros, latinoamericanos)

Que es tan común en su patria,

En donde hasta los asesinos tienen una cartilla de ahorros

y ella no iba a ser menos,

Una cartilla de ahorros y una foto de Tristán Cabral,

La nostalgia de lo no vivido, .

Mientras aquel prestigioso río arrastraba un sol moribundo

Y sobre sus mejillas rodaban lágrimas aparentemente gratuitas.

No me quiero morir, susurraba mientras se corría...

Roberto Bolaño. "Perros Románticos" 

Todo lo que se sabe de alguien es lo que inventamos de él. Respecto a Leonid Afrémov se sabe que estudió en una escuela fundada por Marc Shagall "Escuela de Bellas Artes Vitebsk". Al ver su obra enseguida sabes si hace sol o si llueve, y pasas de la tristeza, a la nostalgia y de la neblina a una alegría intensa, amarilla con azul. Su obra se vende por internet, pero se queda porque parece tan fácil que quieres pintar.

ESTUDIO PARA HACER UNA RÉPLICA DE AFRÉMOV

Ahora nos guarecemos en TU PARAGUAS ROTO

debajo de los puentes

por donde pasa el Guaire –arrastrando los resquicios de tu cuerpo recién bañado-

tus ojos se abren alumbrando los túneles

-anoto: (tu cuerpo es un grafiti de letras salvajes)-

hacemos el amor con Gato Negro carbenet

hasta consumirnos

hasta encasillarnos

en la dicción absurda del sexo sutil:

Nos tocamos haciendo dibujitos

en la espalda

con las bocas húmedas

de comer dulces

   después de todo

tu cuerpo es

delante de la ciudad

que se amuralla detrás del ventanal

una botella que nada en un mar anochecido

apenas un reflejo en la espesa neblina

el resoplido del frío antes de la lluvia.

Adriana D.

Dice el tango: "Todo fue un sueño, un sueño que perdimos, como perdimos los pájaros y el mar". A veces la poesía comienza con tangos, con noches pluviosas y una puta pidiendo fuego, otras empieza con un título absurdo, con un cuadro de un beso lleno de edificios, y la mujer en medio del beso suspira pero nada desaparece y una tal Lempicka pinta sus labios de rojo y su mano rodeando el torso de la ciudad, unas luces de neón que alumbran su acera, su expresión en medio del beso mientras piensa en otro beso, en el beso del beso del beso que nos dimos...

 LAS BICICLETAS EN BLANCO Y NEGRO

El musgo crece sobre los muros de mi casa, alguien llama a la puerta silenciosamente, es el destino, me digo. Las palabras y los gestos se reimprimen diariamente en las paredes. Mi cuerpo se rompe bajo el agua, espacios amorfos bajan hasta la razón. Es madrugada, los sueños asaltan a las sombras en las esquinas de una habitación inhóspita. Soy un gusano ciego urdiendo los movimientos de unos labios difuntos. Huyo hacia la mañana, huyo con mis pies y mis manos ennegrecidas con un poema entre dientes, con una mordaza en mi vagina avinagrada, en soledad como un navío perdido en un cuerpo de agua salada, enferma de memoria y de dedos blancos sobre una pintura negra, rancia, lastimera. Una mujer se masturba y piensa en sus gatos, se masturba con la noche carcomiéndole los ojos, se da un placer sin dedos ni bocas que se consagren al verbo amar, sólo placer y sangre reunidos en la punta de la lengua. Entonces, tus párpados cerrados difuminan las sombras; un gemido se abre a la noche, tus ojos abren la noche, tu sexo abre la oscuridad de una madrugada escondida en un desierto mutilado. Soy un gusano ciego atravesado por su fin. Una lombriz nadando en cortisona, alucinando con ser la ameba de García Bacca. Eres una lechuza drogada, una sonrisa maniquea en el espejo del baño público, el delirio de un borracho que afiebra y canta como campanas en un piano sordo en el río de la imaginación. Un puño de agua estancado en el deseo, cuando hace frío y Platón sale de su caverna a idear repúblicas de fuego. Mi hierro se blande en las palmas de tus manos para tocar tu cuerpo, nunca más hierro, nunca más chispa en la oscuridad del metal hurgando la carne con los sentidos ofuscados. Vienes a reclamarte en un túnel de azares, dejando reposar tus manos exangües en la humedad de la lluvia yerma. Soy el espejismo que refleja una alteridad brutal. El verde se apodera de la casa caída, todos tus rostros rodean la habitación intoxicada de palabras envenenadas. Palabras vacías que dan al mar (las palabras son ríos de inconciencia) a través de un lecho obscuro lleno de piedras sulfatadas por el amor de los vencidos (las palabras suceden circunstancialmente en la historia).

De Adriana J. R. Durán "Entre dos aguas"

Este poema "H-euros del sueño" fue escrito hace siete años en una viaje que hice a España y en la búsqueda, entre papeles y más papeles, de material para compartir veo que es un poema completamente nuevo, incluso me atrevería a decir que vigente para los tiempos que corren, pues muchos amigos hoy han partido a vivir el sueño europeo.

H-EUROS DEL SUEÑO

Ciudad febril que se extiende cerca del mediterráneo

con fauces hambrientas de marihuana

todos tus muertos llevan coronas de frío

y tus verdugos salan los campos inhóspitos

para que no crezcan las rosas

mi corazón exaltado ve la sangre

que fluye por la Gran Vía

turbas silenciosas se hacen en mis ojos

no sé si llorar

o descargar las balas poderosas

de una historia inconmensurable

fui una triste emisaria de la nada

pero tus mujeres desoladas me bailaron tablao

en las plazas frías

pero tus hombres me cantaron hondo

en el oído aguzador

y allí me encontré

entre botellas rojas con las manos temblando

 y fuiste el espéculo de mi sombra anodina

venciste en el lienzo interminable de tu conquista

 sólo utopías cansadas

marché a rebelarme bajo tu cielo crispado

y encontré trenes explosivos adornados con placas

plazas llenas de bombas con guirnaldas de indios sonrientes

y en el autismo de tus noches de fandangos

aprendí a armar la historia

con diez vinos en mi sangre vivaz

para reconocer en los libros

la bella canción que reclama mi ombligo

Partí a recuperar mi patria.