Cuadernos de Sophia:

La dermatóloga Sé que he superado esa herida que ves en mi seno izquierdo cuando al hablarme de la piel y dices dermis al tocarme justo en el plexo mi voz se quiebra y digo que hace frío en el consultorio o me pongo a hablar de la anatomía de la noche con sus bandas de malandros y los abastos que abren apenas una ventanilla para venderte esa felicidad tinta carísima y celestial que me ponen los ojos rojos y la voz caliente ya nos distrajimos dices y al otro lado de la ventana en aquella clínica alguien muere tu mano se desliza desde mi plexo hasta mis lunares cancerígenos o no tu boca sonríe tus labios se mueven hacia dentro hacia fuera donde mi pezón es un animal despierto un bicho moldeable voraz que se posa por primera vez entre tus dedos ríes y me invitas a comer a tu casa tu madre preparará pollo asado y arroz cómo te llamas pregunto en voz baja regresas a ti como después de un largo viaje recitas el juramento de hipócrates en silencio no puedo lavar mi seno no pued...

Amé con la punta del pulgar en lugares imposibles en cada ciudad detrás de casetas telefónicas en puentes y ríos sagrados en mcdonals con menús de pollos picantes y helados de té verde en hoteles fríos con humedad en los labios libidinosos amé la consistencia de la piel híbrida al tacto tu cicatriz en la espalda  entera hasta el desgaste lunar de la raja de tus glúteos recién hechos el estribillo que cantabas cuando volvía tu esposo con la llave de tu habitación de hotel tu primera vez en mi lengua tu primera vez en cualquier lengua con cartas que iban y venían para decir te quiero amé en París tu lengua en mi cuello a las 7 de la mañana en la gate 407 cuando la mañana se asentaba en la cama con mis huellas desprendidas tu beso cálido cuando el semáforo cambiaba a verde aquella noche de febrero de 2004 el perfume de la noche y el lunar de tus senos que dividían la vida en sueños e insomnios amé tu ojo verdísimo tu crudos mapas de asociaciones inc...

Al partir de viaje se deben llevar las maletas vacías de todo prejuicio contra los aviones, el color del cielo, la temperatura de las hojas, el sabor de los besos, el olor de los insectos si es verano, el movimiento bipolar de los ríos que tentativamente pueden cruzar ciudades. No es imprescindible una destreza de movimiento corporal para situarte en un país extraño. Basta con tomar un aeroplano de dimensiones ocultas y tratarlo como si fuera un aparato de escala mínima que cabe en tu bolsillo. De manera que tú no estás volando dentro del aparato si no que tu cuerpo desplaza ese pequeño aparato volador en el lugar del sueño. Volar entonces es un acto pluridimensional, irreductible, mágico, que acaece en alguna parte de ti mismo permitiendo que el vacío producido por algún tipo de suspensión en el aire sea más bien un gesto que hacen tus manos seguido del resto de tu cuerpo. Otra cosa imposible de olvidar es llevarte tus ojos. No la cámara de tus ojos. Llevarte un...

Notas Básicas de Shanghai caen desde los techos tus ojos ahogados los cuerpos de las postales abrazados en un fuego hambriento dos mujeres de shanghai disparadas entre mojitos de fresa y relojes dibujados en papel de hilo quién eres compré una postal en el barrio de los mojitos gigantes un perro tatuado posaba delante de la tienda de los retratos tu piel de avión sobrevolaba la noche como un incienso compramos souvenir a diez yuanes pedí un cigarrillo en la entrada del local una francesa del sur cantaba ne me quite pas escuché a Nina Simone retumbar entre las callejuelas de la noche un gato acariciaba sus mejillas en el filo del techo corroído fumé mis mejores cigarrillos esperando que se abriera esa grieta que dibuja la noche en los cuerpos heridos o tal vez que apareciera entre los retratos de esa tienda tu rostro pintado de escamas que alumbran la noche ahora hablo con los huesos del amor la postal cubre un libro de Lempicka no puedo romper ese diálogo la ...

Lita Cabellut Creí ser inteligente precipitándome sobre la esfera el mundo es perfecto  una esfera perfecta una retina  el agujero del volcán a punto de explotar la manzana sin caer ese niño que traza trescientos sesentas grados sobre el papel el sol completo sobre el mar el alma llorando la lluvia cayendo quería decir el aullido redondo Lita Cabellut la fatalidad sobre la espalda el sonido del rap a través de la noche una taza de café los ojos cansados mirando la desilusión el sufrimiento en la intemperie las voces que se pierden entre las hojas secas del bosque la rueda oxidada de aquel parque la gota que cayó en la acera justo cuando se la llevaban el mundo que gira el compás del chico que dibuja el rostro del que reconoce el sufrimiento Lita Cabellut el retorno que empieza en el cuerpo la luna grande encima de la verja el grito de los grillos que sólo pueden cantar y la lluvia que sigue cayendo en la calle en...

Me duelen las muñecas de niño era duende irreconocible aquí estoy con mis ojeras de toys con mis rodilleras de mariposa no puedes remendarme amo esta rotura que la cigüeña te libere enséñame a navegar por las ligeras aguas de la libertad cuando tenía consciencia mis pechos aún no crecían entonces era Adán un puberto en la selva del conocimiento y la belleza quería delinear mi masculinidad con pintura roja pero mis manos no eran suficientemente diestras solo pude alzar la piedra el cobalto hasta tus ojos claros bañar mi cuerpo con partituras de vómitos mi sexo siempre estuvo atado a la literatura al deseo del otro tus besos fueron el perfume salvaje de una adolescencia permeable el saberse solitaria entre sonrisas blancas esculpidas en la noche la caparazón adversa te amaba ya con tus libros en la cabeza pero habían mariposas en la piscina y agua en el fondo del mar no me reconocerás hoy soy Adán un hombre que recuerda quién eres.

Amo quién eres pregunto porque tu cabeza se sale a veces eres una muñeca que permanece en silencio mientras es interrogada por la curiosidad tu boca es este temblor un noser toco la punta del aguijón lo sé el azul del fondo de la piscina y el azúcar neutralizan la suavidad con la que la piel redime la sensación de la muerte quién es Poe quién es Woolf no sabría responder qué es esa forma de mirar al fondo no entiendes duele como si caminando en la noche el amor doliera menos.