Cuadernos de Sophia:

A Paul sobre todo a María Eugenia porsia Y se murió nuestro mejor amigo su cuerpo diminuto yacía en un cajón marrón sin dios tú te volcaste sobre una mesa de planchar no sé sin dios también no por nosotras no por él yo regresaba del dolor con ojos lluviosos leyendo nuevamente a Thoreau haciendo mi propia desobediencia en el recodo de aquel bar donde metía mi mano profundamente entre tus piernas él se murió tú te habías muerto en plena calle a la luz del día en un parque para niñas autistas él y nosotras antes con libros en la sienes con más dolor en las cicatrices de la infancia que no terminaba en crecer estudiar aprender palabras saber un idioma más buscar en el diccionario nuestros cuerpos tan incomprensibles como la palabra nueva conjugada entre arbustos sobre la hierba recién humedecida por el llanto de los estudiantes muertos sobre la misma tierra él se murió y tu olor a trementina inundaba la sala tu sonrisa se e...

Sahar, Maha, Hala y Jawaher, Él las veía desde la esquina de la habitación apoyado en la cómoda mientras bebía su coñac. La princesa Alanoud trenzaba el cabello azabache de Maha. Las demás reían jugando al backgamon. La princesa Alanoud estaba un poco nerviosa, las manos le temblaban y Maha, la mayor de las hermanas, lo sabía, sabía que ese temblor se lo producía aquel rey destronado que se paseaba con un coñac en la mano por las habitaciones del caserón, vociferando, a veces callado y violento. La princesa se inclinó hacia el ventanal para mirar mejor la clineja que acababa de terminar. Maha se levantó del piso sujetando su larga falda, su madre se quedó allí tirada entre los almohadones, viendo hacia afuera. La brisa marina se colaba por las rendijas de la ventana. Maha adoraba su piel blanca que resplandecía por la luz opiácea que entraba por el ventanal, amaba la piel lechosa de su madre, sus largos dedos paseándose por su cabellera, su...

Esta noche quisiera una mujer blanda como una nube una mano que me traspase traspasando el conjunto de mis horas mi cuerpo desarticulado este recado sin dueña que soy la mañana sobrevenida que acontece en la madrugada quiero esta noche una mujer que abrace la pura eteridad de mis huesos que rodee la noche con su olor a luna con la sangre de su cicatriz y al leerme tenue llena de calles de renuncias de postergaciones y miedos se mantenga imprecisa como al cruzar una calle sin saber a donde ir.

Busco en la lista de enfermedades mentales este tipo de locura sé que padezco de cierto tipo de esquizofrenia esta división de raíz  entre la intermitencia que es también un corazón que fluye este estar alerta y en consecuencia obligarme a actuar en la disfuncionalidad del día como un ser que respira que adivina palabras que están en el diccionario y casi es buena en la tabla periódica y ese emocionarme leyendo la poesía que conmueve la memoria de lo irrecuperable llorar despacio sobre las horas extendidas donde no existe el cloroformo la máquina del amor chirriando los adeptos al opio del mueble de la tv y la cerveza este pasar el día en la memoria habitación con todas las ventanas al mundo padezco de la esquizofrenia de vivir en la parte de mi cerebro que imagina que lee palabras en las miradas y respira el tiempo sobre una lluvia de cabezas y que se asombra en medio de los árboles rasgados y bebe su vino mirando a la mujer que camina detrá...

No sé qué tipo de poesía quiero ser esa que se lee al fondo de la mesa detrás de las estanterías de las gafas con sillas cuadriculadas que intentan escuchar la "h" con gentes que caminan distancias cortas con sombreros que cubren los árboles porque el poema dijo calle dosis porno y alguien recordó la última campaña publicitaria de sus zapatos no sé si quiero leerme en una audiencia que quiere fumar hacer el amor acariciar al gato que mueve la cola en la ventana mientras digo "la política sabe a tu sexo después de " y abandonar el fondo de la librería el susurro de la noche blanda  para hablar con ojos  bocas  y manos que ya no arden  cuando quiero estar al fondo de la librería mirando a la mujer que quiero porque la mujer que quiero me lee y no hacemos el amor hacemos la poesía (la poesía es lo que se hace cuando dos mujeres se aman) y tomar un sorbo del licor que han puesto en un vaso y leer en voz baja a Rilke un verso pequeño...

Nicoletta Tomas Caravia No es la carne es como miras no me agobia el cuerpo es el peso del pensamiento  intacto de siglo en siglo es la ciencia que descansa sobre la metafísica tú eres mi cuerpo el otro no es su cuerpo no es tu sexo en sí es el sexo ideal  el que pesa llevarlo abierto en medio del cuerpo que ya no es mío ya no duelen mis dientes mis ovarios estas manos de mujer que  no podrán cambiar los objetos de su sitio Marta Orlowska mi cuerpo no será ese principio o ese fin en esta visión de miedo en este terror de la carne con las neuronas saturando los ojos envolviendo la lengua este fin no es el fin si tan solo pudiera ir Marta Orlowska más allá de mi boca.

Marta Orlowska     el original del mundo es un cómic

Tuve amigos que no me disparaban hacían el amor conmigo y eran tan pobres como yo venderse unos a otros no era opción conseguimos crecer y amar pero siempre fuimos raros cuando crecí me sentí estúpido sin ellos pero seguí caminando con el recuerdo de lo que fuimos hoy lo raro y lo estúpido es lo que está a la moda pero me siento genial ven bésame estoy de moda no lo sé pero bésame que el tiempo se acaba y somos ahora hermosos.

Ten llévate el recuerdo y la tragedia mis libros no escritos     mis poemas de nadie llévate mis ojos de llamaradas incesantes   este subterfugio de palabras   el aire irrespirable mis costillas de cuerpo a cuerpo la sonrisa empañada del llanto   mi histeria de cabellos las noches de insomnio  esta eterna espera en la ventana. Llévate mi tristeza de años  mi locura  mi almuerzo narrativo mi desesperación ofuscada de mundo. Ten son tenazas despega mi piel de mi carne viva las horas agolpadas en la mortandad de los sesos la nostalgia de mi boca menguada tiritando esta noche última arranca de los años despavoridos estas canas el cansancio son tuyos. Llévate mi cama sola mi estancia imprecisa mis días mi oscuridad que temes esta distancia inevitable                                        el am...

he olvidado todo lo que sabía estoy sola entre una pared y una ventana te extraño los grillos cantan me cuestiono cuestiono pinto escribo bailo al ritmo de una música que no siento mía te escribo sobre el amor y acaso alguna vez la comprenderás he leído libros donde tu cabeza explotaba y tu boca me besaba bailo al ritmo de una sociedad que no siento mía he leído tus cartas y huele a que no sabes lo que es el amor puedes decirme qué es.

la realidad hoy desborda como un río lleno de piedras infinitos cuerpos     deambulan sin ojos bajo la noche    que se cierra para siempre no quiero más dolor que huela a óxido a silencio de árboles solos a mujer.

"A veces un poeta mediocre escribe un buen poema" Cristina Peri Rossi A veces no. Atiborro mi sistema de imágenes millones de pensamientos por nanosegundos asociaciones sin mesura que atraviesan mis ojos me atrevo a vivir en todos al mismo tiempo me canso de lo inimaginable descanso mi cuerpo en la separación de no saber el futuro que gime en todas las respiraciones miles de rostros versátiles de pasadizos ignorados bestias pusilánimes máquinas perfectamente amontonadas en centímetros de inmensidad cada ciudad tiene su manera de devorar el ser y el estar de todos. Me refugio en el ruido aterido de la ciudad -lo mío no era el silencio si no las voces en los resquicios de las autopistas el pericardio latiendo en fuga modelos patrones soledad de parques públicos y plazas y calles oscuras y pasos ya no le temo a la oscuridad de mi grito- en la cobija de las luces amarillas en el templo de las lenguas...

Algo me está cambiando será la literatura  tu mirada del mundo  en el poema o las ganas de marcharme el observar la pared blanca frente a mi habitación día tras  día  sin que pase nada  claro que recuerdo a ciertos personajes  de mi vida cuando la literatura  eran ellos y solo tenía  que ver a través  de sus ojos para sentir la belleza de un pasaje de Cortázar de Sábato de Bolaño o un poema de Emily Dickinson la realidad desde entonces es comprender que cada sensación cada color cada pensamiento el dolor el placer es estar viendo siempre todo a través de mi cámara.

 Los poemas son esculturas que se exhiben al público existen al tiempo que son devorados por su propio existir.

Soy un desastre solo quiero desnudar tu cuerpo de la porquería musical desear que mi vano deseo sea lo único que importe no quiero la piedra lisa sobre mis manos y los tiernos lirios  que acaricio para hablar  de este deseo irreprimible de chupar tus pezones de caminar con el olor de  tu sexo encendiéndome el recuerdo del ardor de tu vagina en mi boca quiero arrancar las palabras inútiles como esa ropa que sobra en la intimidad solo quiero mostrar mi ternura toda la voracidad de haberme escondido callado por todas las mujeres por ti arrancarme las palabras dejarlas regadas como el propio deseo de mujer.

La poesía es también la pregunta: ¿dónde estás? la poesía sobre todo nostalgia de  tu pubis tu lengua contra mi clítoris la bipolaridad del orgasmo del amor del amor las ventanas abiertas a la noche no tanto la ternura sino tu pubis abierto y la noche enterrándose en tu cuerpo la noche completa el terror de quedarse solo del amor esta tristeza de ciudades de subterráneos y trenes que ya no regresarán toda esta tristeza debajo de la piel caricias  que arden nostalgia de la ciudad entera que era tu cuerpo que era tu amor.

 Te nombraré entre mis libros Borges Cortázar Nabokov Dickinson Bataille mi amor creeré por esta vez en el fuego de los dragones que escapan de tu espalda no te dejaré en el jardín de letras fumando mates seguirás tú al poema mi cama si quisiera fugarme seras tú mi sueño te bañaré tus cabellos tu cuerpo ya no será necesaria la palabra un poema de amor no será necesario escondernos porque la guerra  no habrá fulminado tus ojos que se encontrarán con los míos todo tendrá sentido yo no me iré a España huyendo         de la utopía tú no te irás a la Argentina buscando la utopía las luces se apagarán como en el teatro y entonces podré nombrarte entre mis libros mi amor.

"Ella me amaba pero todo estaba hecho para perecer".

Simplemente yo te cortaba. No sabía hacer el amor. Las flores continuaban creciendo desde el piso de abajo. Vendame con tus manos. No era suficiente chupar tu clítoris, delicadamente, dulcemente. Las flores se enredaban a la ventana. Besar tu retrato. Pasan ferias de libros, exposiciones, ventas de garage. Creía rebelarme a través del callado orgasmo. La lluvia hacía crecer las flores, olía a muerte, dulcemente. Tus dientes, tu saliva, el dolor de tu vientre, la axila derecha, los vellos creciendo hacia tus piernas: describía de memoria el recorrido de la caricia. Sigo: tu teta suave, el lunar en tu cadera, tu cadera, las uñas sin cortar, la pierna, la hoja de tu pierna, mi estómago en tu brazo, mi pierna enredada a tu muslo erizado. Te cortaba y escribía encima de la cama, en los closet, en los baños vacíos y húmedos, en los comedores sin hambre. No quise viajar, caminar y la lluvia se quejaba en la noche, no quería oírla. Vendame con tu cuerpo, este cuerpo frío, que ya no tiene ...