Cuadernos de Sophia:

 Te nombraré entre mis libros Borges Cortázar Nabokov Dickinson Bataille mi amor creeré por esta vez en el fuego de los dragones que escapan de tu espalda no te dejaré en el jardín de letras fumando mates seguirás tú al poema mi cama si quisiera fugarme seras tú mi sueño te bañaré tus cabellos tu cuerpo ya no será necesaria la palabra un poema de amor no será necesario escondernos porque la guerra  no habrá fulminado tus ojos que se encontrarán con los míos todo tendrá sentido yo no me iré a España huyendo         de la utopía tú no te irás a la Argentina buscando la utopía las luces se apagarán como en el teatro y entonces podré nombrarte entre mis libros mi amor.

"Ella me amaba pero todo estaba hecho para perecer".

Simplemente yo te cortaba. No sabía hacer el amor. Las flores continuaban creciendo desde el piso de abajo. Vendame con tus manos. No era suficiente chupar tu clítoris, delicadamente, dulcemente. Las flores se enredaban a la ventana. Besar tu retrato. Pasan ferias de libros, exposiciones, ventas de garage. Creía rebelarme a través del callado orgasmo. La lluvia hacía crecer las flores, olía a muerte, dulcemente. Tus dientes, tu saliva, el dolor de tu vientre, la axila derecha, los vellos creciendo hacia tus piernas: describía de memoria el recorrido de la caricia. Sigo: tu teta suave, el lunar en tu cadera, tu cadera, las uñas sin cortar, la pierna, la hoja de tu pierna, mi estómago en tu brazo, mi pierna enredada a tu muslo erizado. Te cortaba y escribía encima de la cama, en los closet, en los baños vacíos y húmedos, en los comedores sin hambre. No quise viajar, caminar y la lluvia se quejaba en la noche, no quería oírla. Vendame con tu cuerpo, este cuerpo frío, que ya no tiene ...

PENSIÓN ULISES: CRISTINA PERI ROSSI: CARPE DIEM

Y nosotras seguimos ya no habían versos en las madrugadas (hubo una vez una mujer que rezaba versos de Olga Orozco a la luz de una vela en un cuarto vacío y paredes blancas, pintaba cuadros y lloraba) me quedé en todos los recuerdos allí regreso      cuando escribo la noche es incolora a fuerza de llanto memoria olores empozados se tiñe  de un libro de un pasaje  de un libro que se queda grabado adherido y recurrimos a ese pasaje cuando el dolor arrasa cuando alguien se va cuando somos indiferentes a las heridas Tú estabas bella asomada en tu azotea estoy segura que solo encima  de tu azotea habían estrellas como aquellas dejaste de escribir mariposas de creer  en mariposas besos robados la amistad el amor se quebraron  te quedaste bella como una fotografía que llevo en el bolsillo allí quiero regresar cada vez que pueda es el único juego que he jugado el único juego que conozco nadie pi...

Dónde están todos pueblo fantasma aquella palabra tuya quedó grabada en la cenicienta plaza han ido desapareciendo de las librerías de las casas de los túneles de los caminos las librerías las casas los túneles los caminos a veces en las noches cuando las sonrisas se han borrado de los rostros y las sillas están frías como las estrellas recuerdo sus manos en el estallido de la noche recuerdo cuál fue tu voz tu último anhelo y el pueblo sólo es el humo de la última fogata.

Coleccionista.    No quiero asustarte. Estoy en un limbo. Sueño que tomo la bicicleta y recorro la costa, un hilillo azul que se pierde, se confunde. Lola (mi perra) me ladra, se hecha a correr detrás de mí, sale de un cuaderno de dibujo, de una página amarillenta, con sus trazos de lápiz B Fber Castell . Amaba coleccionar lapices, dibujar árboles, gaviotas.    Coleccionaba hojas secas, panfletos, hierva de los jardines. Recuerdo que un vez estuve en un jardín cerrado en París, cerca de la Torre, trepé por la cerca, me escabullí entre las flores y el pasto húmedo, la Police merodeaba, pero estaba oscuro. Metí un puñado de tierra y hojas algo húmedas en una bolsita, como no tenía casi dinero para comprar llaveros y la torre en miniatura, me traje un pedazo de un jardín de París . Sueño que corro por calles infinitas, nunca me canso, nunca paro, no tengo sed, mis pies arden, no quiero parar. Al despertar es otra cosa, no flexiono mis pensamientos, es mejor ...