La Llorona. Chavela Vargas "Un tributo a Frida Khalo"

Había una mujer que cantaba como llorar

¿Sabes lo que es el llanto?

¿Sabes lo que es el amor, el llanto, el llanto del amor?

Había una mujer, minúscula, con la voz de una aparición

una mujer cuya voz se adentra en blanco y negro

en el pecho que gime

Y había otra mujer que lloraba y pintaba

lloraba hacia dentro y cantaba con el pincel

dibujando la sangre entera

el Danubio se derramaba al pintar

¿Sabes acaso lo que es el amor, lo que es el dolor?

llorar, pintar, cantar, amar

es lo mismo.

CRUZ DE OLVIDO - CHAVELA VARGAS (DIRECTO)

Esta noche llevo tu nombre

incrustado levemente en cada poro

de esta ciudad anegada de frío...

Fito Páez - La Despedida

NOCHE AMARILLA y TÉ VERDE

Y continuo regresando a la herida 

donde duele ya no hay nada

transpiro sombras bajo los semáforos en verde

no hay libros

no hay letras

no hay poesía

en mi curriculum de buscador 

en el baúl del fondo de la oficina 

profundamente hueca

no hay término posible

para la ausencia

para la terca abstinencia de ti

Y siempre regreso

con la mano bifurcada

a donde la noche se duerme.

A.r

A mi manera - Gipsy Kings

Y tal vez no vengas a reclamarte hoy ni nunca

y tal vez la muerte sea una oscuridad incandescente

el clavo dulce de la diáspora a tus ojos

finalmente

y tal vez la nada me consuma en un juego de lluvia y azar

y tu recuerdo no sea más

que un morirse

en el recuerdo moribundo de tus labios

cuando ya no me pronuncies.

Ar

Para George Bataille el trabajo en un mecanismo para distraer al ser humano de su parte más animal, el anhelo de satisfacer su deseo sexual. El trabajo te limita a realizar lo que nuestros límites prohíben. Sin embargo, toco tu pierna, te toco, entre los escritorios y las miradas casuales del público. Te toco, extrayendo el ruido profundo del placer de tu boca silenciada por paredes blandas. Y te toco, trabajo, te toco y somos la "continuidad de dos seres discontínuos".

LA PARADOJA DEL APETITO



Preciso esta noche
una lámpara 

                                                                                                                              para SOBREVIVIRTE

 

tus ojos de túnel 

tu boca de muessel sagrado

la exploración del infierno dantesco

entre los reductos de tus piernas

 

tensando la muerte

sólo un sorbo de la angustia letal
de tu bilis











el cinismo de un Diógenes de Sínope
la transgresión de Urriola en papel blando
el desorden del erotismo en la piel de la mariposa

para sobrevivir

al éxodo de tu deseo


a la convulsión de Caracas después de la lluvia.

 

A VECES EL DESEO ES TAN GRANDE, que nada lo puede contener: "La provocación del DESEO QUEMA; puede consumir hasta su fin la riqueza; puede consumir la vida de aquel cuyo deseo provoca." Georges Bataille.

 
UZBEKISTÁN

...tal vez otro poema de amor.

Llueve en Uzbekistán. En los minaretes donde grito tu nombre amanece. Llueve en esta pocilga de madrugada donde atajo las gotas con una ponchera de plástico y tu nombre rosado, vástago desaparece detrás de mis ojos. Los sueños los devuelve el desierto, intactos: tu mano debajo de la mesa tocando el abismo inconmensurable de la sombra de mi pierna en movimiento. Bajo al sur donde la lluvia es una exequia al dolor, huele a tierra mojada y a sexo recién lavado. Amurallo mis tormentas de la necesidad de ser: Llueve en Leningrado sobre Anna, el fantasma de Tsárskoie Seló. Una nube gris tiembla en el piso y por mi falda mexicana llueven las sábilas en el campo. Demasiado ruido en el elevador de espíritus, demasiada oscuridad y obscenidad en la tecnología del deseo, es decir, Huyo como un cadáver inflamado de deseo. La sombra de tus ojos acecha los bosques, diluye las constelaciones, apaga la luna. Insisto: tiembla en el Amazonas. Una mujer pare de pie para crear mundo. Nosotros los indios, bajamos a la tierra para dragar la miseria. En la hendidura de la profundidad de los ojos, se hace el fuego: Lo que es propio se hace indiferente. El río fluye sucio a través de los hombres. El pilón almidonado se desliza sobre tus lágrimas nocturnas. Te escribo en el huerto cuando aún no amanece. Bebo los sorbos de café con ron que trae la madre para el insomnio pero no para la muerte. Trae el brebaje nocturno para el sueño pero no para el amor. La mujer estaciona y levita. Es decir: se envenena, nace, duerme y tiene sexo. Los cuervos giran sobre la tierra de madrugada cuando tiene lugar el primer espectáculo sangrante. Un tobo deja el suelo. La luna hincha el vientre. Una mano se desliza en la noche tejiendo el primer secreto. La mujer es un vicioso caos en la razón del mundo túrgido. Ventana con vista oceánica en un mundo revuelto por el silencio. Mi madre me dijo: Cuídate de una mujer en la ventana. La mujer que atraviesa el oráculo de una visión empañada, entra en la historia sola, sin apellido, preparada para la muerte. El sonido del amor resuena cuando entras en la ciudad; es mayo y en Francia hay miles de estatuas cerca del Sena que marcan los puntos cardinales de mi deseo. El cadalso se desplaza sórdidamente en tus ojos mientras busco entretenimiento en el jardín de tus caderas: hay un columpio que se mece solo hasta la orilla de la tesis inconmensurable. Llueve ya en mi deseo como acabado por el dolor de no poseer. Nadie vio el nacimiento de la ciudad pero sí su conflagración. Nadie vio tus pies descalzos corriendo detrás de la luna  pero sí el deseo que corría tras tuyo con sus copas.  

Las luciérnagas encienden sus luces amargas cuando el recuerdo nos deja solos, en silencio. La tarde se pierde detrás de los edificios de tus ojos amanecidos, que se tiñen de lila cuando acabas de llorar, soledad que huele a días y horas de trabajo perdido, a una única agonía.

 Adriana R.

Esta noche yacen en el fondo de la memoria de vino, exequias de lo que fui: paisajes adustos, calles solas, parques sin columpios, cervezas sin amigos, borracheras de amor que terminaron en vómito y en un a solas profundo, ciudades frías de países extraños donde buscaba tu señal o tu olor, camas de hostales con baños en el patio obscuro. Fui tantas cosas y tan poco. Fui una calle de Madrid llovida y arrasada por el recuerdo.

TOD UND FRAU

                                                                        A Kathe Kollwitz

En las calles de Madrid llueve,

lejos, en el café La Cruz Blanca y en pleno centro de mi croquis húmedo,

el cielo muerde las estatuas de los edificios,

carcome el agua fuente y la punta seca sobre el papel esmerilado

del retrato de la mujer blanca casi pálida del lienzo incomprensible.

Pido un café y ya me pierdo,

-dos de azúcar, digo-

pero hay un tarro con pitillos de azúcar con el logo del café,

llueve suavemente sobre las calles limpias de una ciudad que amanece,

con sus luces enfiladas y sus mangueras largas,

con agua fuente y barniz blando,

parduzco con olor a ciénagas.

Hay un silencio escrutador que amablemente digiere tus entrañas,

llueve y el olor a rosas se pierde tras la humedad y las luces de los coches,

que pasan sin hacer ruido,

la fuente se moja cada vez,

los transeúntes leen el periódico sentados en los banquillos de la plaza anónima,

alguien fuma un cigarrillo mientras espera, entre el jardín y la calle.

Los retratos, la exposición y una grapa,

tu mujer yace serena a la luz de vela en una habitación remota,

no hay nadie aquí, -me equivoqué, me digo-

y hay que perderse en el laberinto de cuadros para revivir,

estar sola entre memorias de mujeres solas,

con sus pinceles tristes,

con sus pinceles giratorios e insomnes,

con sus caras curtidas por la lumbre de la buhardilla fría.

Salgo sola a buscar obscuridades,

a caminar por calles anchas donde cae la lluvia,

emisaria de rostros, olores, recuerdos,

pido una grapa, todos se han ido,

-bajo la luz tenue está tu mujer blanda,

pelirroja, casi muerta-

ya no sirven torrejas dulces,

solo licores de alcanfor,

entre el silencio,

bajo la lluvia. 

Adriana Duré.

Edith Piaf - La foule

Te dije: ¿Conoces a Edith Piaf?, me contestaste que te habías graduado en La Sorbonne de París con Trés bien en alguna carrera que no era literatura, que no era arte, que no era historia. Te amé, era cierto. amé tu lengua, amé tu humor, amé tu juego de billar y tu amor por las mujeres. Pero sobre todo, amé tu amor a Edith y tu erre de ciudadanía.

Detrás del espesor de tus trazos, emerge la poesía del color, no importa tu idioma. Hablamos el lenguaje del aleteo. Tú, caminando debajo de la lluvia ideando ciénagas azules con gold, yo, puteando de ida al trabajo, contando mi vida con palabras. Somos lo mismo en horas distintas. Universos que se conjugan bajo el cielo estrellado de Van Gogh, con su café solo en una avenida de la memoria. Trazo este mapa desde donde estás hasta mis pensamientos y solo es posible un poema.

A Galya Nikolova

MULHER MODERNA

ANA CRISTINA CÉSAR

QUOTEKO DE LEONOR FINI

Opto por la mirada estetizante con un epígrafe de mujer moderna desconocida. ("No logro explicar mi ternura, mi ternura ¿entiendes"?). No soy ratón de biblioteca, casi no entiendo aquel museo de la plaza, no tengo impulso de producción, no nací para gitana, y además tengo también el llamado ojo con pecados. ¿Ni aquí? Te recito WW:
"Amor, eso no es un libro, soy yo, es a mí al que sostienes yo soy yo quien te sostiene

/(¿es de noche?

¿estuvimos juntos y a solas?), caigo de las páginas

a tus brazos, tus dedos me entorpecen, tu aliento,

LEONOR FINI

tu pulso, me sumerjo de los pies a la cabeza, 

delicia, y basta:

Basta de nostalgia, secreto, impromptu, basta

del presente deslizándose, basta del pasado en video-tape

imposiblemente veloz, repeat, repeat.

Toma este beso tan solo para tí y ya no me olvides.

Trabajé todo el día y ahora me retiro, ahora

descanso de mis cartas y traducciones de muchos orígenes,

me espera una esfera más real que la soñada, más directa, dardos y rayos a mi regreso. ¡Adiós!

Recuerda mis palabras una a una, Yo podré volver. Te amo, y parto, yo incorpóreo,

AUTO RETRATO DE GALYA NIKOLOVA

triunfante, muerto".

Nina Simone- I Put Spell On You

A ti, que aún no sabes quién eres: 

La noche hoy puede ser tan corta o tan larga como decidas que sea, a veces la noche solo es, pero hoy la noche es algo más...y mientras escuchas esta voz que te insta y la vida empieza por difuminarse y antes que desaparezcas por completo y tu sangre sea un río blando corriendo por las entrañas de la tierra, espero que leas ésto:

AFTER SUCH PLEASURES



Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río
que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas ni
esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este olvido que sube
para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana sin estrellas.



Julio Cortázar

Andy Duran y su Latin Jazz Band - ¿Qué te pedí?

Fue en Juan Sebastián Bar, un poco antes de salir a la fuerza, y que un militar mentara mi madre después de bendecir un poco la suya, porque bailé a rabiar sola, sola como una loca en medio de una plaza. Y un poco antes que el ron selecto y el arrabal de la noche me embriagaran, y te sacara a bailar en medio de partidarios de una democracia derruida entre alcoholes e historia. Afuera, más tarde, difuminada y clara, como la luna cayendo por las calles enloquecidas. Sólo así te quise.